| SPLEEN ET IDÉAL |
| VII |
| La Muse malade |
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Ma pauvre Muse, hélas !⎟ qu’as-tu donc ce matin ? |
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Tes yeux creux sont peuplés⎟ de visions nocturnes, |
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Et je vois tour à tour⎟ s’étaler sur ton teint |
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La folie et l’horreur,⎟ froides et taciturnes. |
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Le succube verdâtre⎟ et le rose lutin |
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T’ont-ils versé la peur⎟ et l’amour de leurs urnes ? |
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Le cauchemar, d’un poing⎟ despotique et mutin, |
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T’a-t-il noyée au fond⎟ d’un fabuleux Minturnes ? |
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Je voudrais qu’exhalant⎟ l’odeur de la santé |
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Ton sein de pensers forts⎟ fût toujours fréquenté, |
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Et que ton sang chrétien⎟ coulât à flots rhythmiques, |
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Comme les sons nombreux⎟ des syllabes antiques, |
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Où règnent tour à tour⎟ le père des chansons, |
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Phœbus, et le grand Pan,⎟ le seigneur des moissons. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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