| SPLEEN ET IDÉAL |
| LXXIX |
| Spleen |
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J'ai plus de souvenirs | que si j'avais mille ans. |
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Un gros meuble à tiroirs | encombré de bilans, |
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De vers, de billets doux, | de procès, de romances, |
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Avec de lourds cheveux | roulés dans des quittances, |
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Cache moins de secrets | que mon triste cerveau. |
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C’est une pyramide, | un immense caveau, |
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Qui contient plus de morts | que la fosse commune. |
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— Je suis un cimetière | abhorré de la lune, |
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Où, comme des remords, | se traînent de longs vers |
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Qui s’acharnent toujours | sur mes morts les plus chers. |
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Je suis un vieux boudoir | plein de roses fanées, |
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Où gît tout un fouillis | de modes surannées, |
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Où les pastels plaintifs | et les pâles Boucher, |
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Seuls, respirent l’odeur | d’un flacon débouché. |
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Rien n’égale en longueur | les boiteuses journées, |
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Quand sous les lourds flocons | des neigeuses années |
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L’Ennui, fruit de la morne | incuriosité, |
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Prend les proportions | de l’immortalité. |
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— Désormais tu n’es plus, | ô matière vivante ! |
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Qu’un granit entouré | d’une vague épouvante, |
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Assoupi dans le fond | d’un Saharah brumeux ! |
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Un vieux sphinx ignoré | du monde insoucieux, |
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Oublié sur la carte, | et dont l’humeur farouche |
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Ne chante qu’aux rayons | du soleil qui se couche ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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