| SPLEEN ET IDÉAL |
| LXVII |
| Sonnet d’automne |
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Ils me disent, tes yeux, | clairs comme le cristal : |
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« Pour toi, bizarre amant, | quel est donc mon mérite ? » |
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— Sois charmante et tais-toi ! | Mon cœur, que tout irrite, |
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Excepté la candeur | de l’antique animal, |
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Ne veut pas te montrer | son secret infernal, |
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Berceuse dont la main | aux longs sommeils m’invite ! |
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b |
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Ni sa noire légende | avec la flamme écrite. |
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Je hais la passion | et l’esprit me fait mal ! |
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Aimons-nous doucement. | L’Amour dans sa guérite, |
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Ténébreux, embusqué, | bande son arc fatal. |
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a |
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Je connais les engins | de son vieil arsenal : |
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Crime, horreur et folie ! | — Ô pâle marguerite ! |
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Comme moi n’es-tu pas | un soleil automnal, |
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Ô ma si blanche, ô ma | si froide Marguerite ? |
6−6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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