| SPLEEN ET IDÉAL |
| LI |
| Le Flacon |
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Il est de forts parfums | pour qui toute matière |
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Est poreuse. On dirait | qu’ils pénètrent le verre. |
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En ouvrant un coffret | venu de l’orient |
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Dont la serrure grince | et rechigne en criant, |
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Ou dans une maison | déserte quelque armoire |
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Pleine de l’âcre odeur | des temps, poudreuse et noire, |
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Parfois on trouve un vieux | flacon qui se souvient, |
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D’où jaillit toute vive | une âme qui revient. |
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Mille pensers dormaient, | chrysalides funèbres, |
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Frémissant doucement | dans les lourdes ténèbres, |
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Qui dégagent leur aile | et prennent leur essor, |
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Teintés d’azur, glacés | de rose, lamés d’or. |
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Voilà le souvenir | enivrant qui voltige |
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Dans l’air troublé ; les yeux | se ferment ; le Vertige |
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Saisit l’âme vaincue | et la pousse à deux mains |
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Vers un gouffre obscurci | de miasmes humains ; |
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Il la terrasse au bord | d’un gouffre séculaire, |
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Où, Lazare odorant | déchirant son suaire, |
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Se meut dans son réveil | le cadavre spectral |
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D’un vieil amour ranci, | charmant et sépulcral. |
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Ainsi, quand je serai | perdu dans la mémoire |
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Des hommes, dans le coin | d’une sinistre armoire |
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Quand on m’aura jeté, | vieux flacon désolé, |
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Décrépit, poudreux, sale, | abject, visqueux, fêlé, |
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Je serai ton cercueil, | aimable pestilence ! |
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Le témoin de ta force | et de ta virulence, |
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Cher poison préparé | par les anges ! liqueur |
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Qui me ronge, ô la vie | et la mort de mon cœur ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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