| SPLEEN ET IDÉAL |
| I |
| Bénédiction |
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Lorsque, par un décret | des puissances suprêmes, |
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a |
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Le Poëte apparaît | en ce monde ennuyé, |
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b |
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Sa mère épouvantée | et pleine de blasphèmes |
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a |
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Crispe ses poings vers Dieu, | qui la prend en pitié : |
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b |
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« — Ah ! que n’ai-je mis bas | tout un nœud de vipères, |
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a |
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Plutôt que de nourrir | cette dérision ! |
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b |
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Maudite soit la nuit | aux plaisirs éphémères |
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a |
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Où mon ventre a conçu | mon expiation ! |
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b |
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Puisque tu m’as choisie | entre toutes les femmes |
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a |
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Pour être le dégoût | de mon triste mari, |
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b |
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Et que je ne puis pas | rejeter dans les flammes, |
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a |
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Comme un billet d’amour, | ce monstre rabougri, |
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b |
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Je ferai rejaillir | ta haine qui m’accable |
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a |
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Sur l’instrument maudit | de tes méchancetés, |
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b |
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Et je tordrai si bien | cet arbre misérable, |
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a |
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Qu’il ne pourra pousser | ses boutons empestés ! » |
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b |
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Elle ravale ainsi | l’écume de sa haine, |
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a |
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Et, ne comprenant pas | les desseins éternels, |
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b |
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Elle-même prépare | au fond de la Géhenne |
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a |
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Les bûchers consacrés | aux crimes maternels. |
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b |
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Pourtant, sous la tutelle | invisible d’un Ange, |
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L’Enfant déshérité | s’enivre de soleil, |
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b |
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Et dans tout ce qu’il boit | et dans tout ce qu’il mange |
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a |
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Retrouve l’ambroisie | et le nectar vermeil. |
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b |
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Il joue avec le vent, | cause avec le nuage |
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Et s’enivre en chantant | du chemin de la croix ; |
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b |
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Et l’Esprit qui le suit | dans son pèlerinage |
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Pleure de le voir gai | comme un oiseau des bois. |
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b |
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Tous ceux qu’il veut aimer | l’observent avec crainte, |
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a |
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Ou bien, s’enhardissant | de sa tranquillité, |
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b |
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Cherchent à qui saura | lui tirer une plainte, |
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a |
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Et font sur lui l’essai | de leur férocité. |
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b |
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Dans le pain et le vin | destinés à sa bouche |
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a |
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Ils mêlent de la cendre | avec d’impurs crachats ; |
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b |
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Avec hypocrisie | ils jettent ce qu’il touche, |
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a |
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Et s’accusent d’avoir | mis leurs pieds dans ses pas. |
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b |
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Sa femme va criant | sur les places publiques : |
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« — Puisqu’il me trouve assez | belle pour m’adorer, |
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b |
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Je ferai le métier | des idoles antiques, |
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a |
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Et comme elles je veux | me faire redorer ; |
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b |
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Et je me soûlerai | de nard, d’encens, de myrrhe, |
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a |
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De génuflexions, | de viandes et de vins, |
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b |
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Pour savoir si je puis | dans un cœur qui m’admire |
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a |
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Usurper en riant | les hommages divins ! |
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b |
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| 45 |
Et, quand je m’ennuîrai | de ces farces impies, |
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a |
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Je poserai sur lui | ma frêle et forte main ; |
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b |
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Et mes ongles, pareils | aux ongles des harpies, |
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a |
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Sauront jusqu’à son cœur | se frayer un chemin. |
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b |
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Comme un tout jeune oiseau | qui tremble et qui palpite, |
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a |
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J’arracherai ce cœur | tout rouge de son sein, |
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b |
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Et, pour rassasier | ma bête favorite, |
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a |
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Je le lui jetterai | par terre avec dédain ! » |
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b |
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Vers le Ciel, où son œil | voit un trône splendide, |
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a |
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Le Poëte serein | lève ses bras pieux, |
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b |
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Et les vastes éclairs | de son esprit lucide |
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a |
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Lui dérobent l’aspect | des peuples furieux : |
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b |
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« — Soyez béni, mon Dieu, | qui donnez la souffrance |
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Comme un divin remède | à nos impuretés |
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Et comme la meilleure | et la plus pure essence |
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Qui prépare les forts | aux saintes voluptés ! |
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b |
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Je sais que vous gardez | une place au Poëte |
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Dans les rangs bienheureux | des saintes Légions, |
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Et que vous l’invitez | à l’éternelle fête |
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Des Trônes, des Vertus, | des Dominations. |
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b |
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Je sais que la douleur | est la noblesse unique |
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Où ne mordront jamais | la terre et les enfers, |
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b |
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Et qu’il faut pour tresser | ma couronne mystique |
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Imposer tous les temps | et tous les univers. |
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b |
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Mais les bijoux perdus | de l’antique Palmyre, |
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a |
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Les métaux inconnus, | les perles de la mer, |
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b |
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Par votre main montés, | ne pourraient pas suffire |
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À ce beau diadème | éblouissant et clair ; |
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b |
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Car il ne sera fait | que de pure lumière, |
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Puisée au foyer saint | des rayons primitifs, |
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Et dont les yeux mortels, | dans leur splendeur entière, |
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a |
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Ne sont que des miroirs | obscurcis et plaintifs ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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