| SUPPLÉMENT AUX FLEURS DU MAL |
| XIX |
| L’Imprévu |
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Harpagon qui veillait⎟ son père agonisant, |
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Se dit, rêveur, devant⎟ ces lèvres déjà blanches : |
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« Nous avons au grenier⎟ un nombre suffisant, |
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Ce me semble, de vieilles planches ? » |
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Célimène roucoule⎟ et dit : « Mon cœur est bon, |
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Et naturellement,⎟ Dieu m’a faite très belle. » |
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— Son cœur ! cœur racorni,⎟ fumé comme un jambon, |
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Recuit à la flamme éternelle ! |
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Un gazetier fumeux,⎟ qui se croit un flambeau, |
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Dit au pauvre, qu’il a⎟ noyé dans les ténèbres : |
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« Où donc l’aperçois-tu,⎟ ce créateur du Beau, |
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Ce Redresseur que tu célèbres ? » |
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Mieux que tous, je connais⎟ certain voluptueux |
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Qui bâille nuit et jour,⎟ et se lamente et pleure, |
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Répétant, l’impuissant⎟ et le fat : « Oui, je veux |
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Être vertueux, dans une heure ! » |
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L’Horloge à son tour, dit⎟ à voix basse : « Il est mûr, |
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Le damné ! J’avertis⎟ en vain la chair infecte. |
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L’homme est aveugle, sourd,⎟ fragile comme un mur |
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Qu’habite et que ronge un insecte ! » |
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Et puis, quelqu’un paraît,⎟ que tous avaient nié, |
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Et qui leur dit, railleur⎟ et fier : « Dans mon ciboire, |
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Vous avez, que je crois,⎟ assez communié, |
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À la joyeuse Messe noire ? |
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Chacun de vous m’a fait⎟ un temple dans son cœur ; |
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Vous avez, en secret,⎟ baisé ma fesse immonde ! |
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Reconnaissez Satan⎟ à son rire vainqueur, |
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Énorme et laid comme le monde ! |
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Avez-vous donc pu croire,⎟ hypocrites surpris, |
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Qu’on se moque du maître,⎟ et qu’avec lui l’on triche, |
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Et qu’il soit naturel⎟ de recevoir deux prix, |
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D’aller au Ciel et d’être riche ? |
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Il faut que le gibier⎟ paye le vieux chasseur |
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Qui se morfond longtemps⎟ à l’affût de la proie. |
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Je vais vous emporter⎟ à travers l’épaisseur, |
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Compagnons de ma triste joie, |
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À travers l’épaisseur⎟ de la terre et du roc, |
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À travers les amas⎟ confus de votre cendre, |
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Dans un palais aussi⎟ grand que moi, d’un seul bloc, |
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Et qui n’est pas de pierre tendre ; |
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Car il est fait avec⎟ l’universel Péché, |
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Et contient mon orgueil,⎟ ma douleur et ma gloire ! » |
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— Cependant, tout en haut⎟ de l’univers juché, |
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Un Ange sonne la victoire |
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De ceux dont le cœur dit :⎟ « Que béni soit ton fouet, |
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Seigneur ! que la douleur,⎟ ô Père, soit bénie ! |
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Mon âme dans tes mains⎟ n’est pas un vain jouet, |
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Et ta prudence est infinie. » |
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Le son de la trompette⎟ est si délicieux, |
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Dans ces soirs solennels⎟ de célestes vendanges, |
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Qu’il s’infiltre comme une⎟ extase dans tous ceux |
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Dont elle chante les louanges. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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