| SUPPLÉMENT AUX FLEURS DU MAL |
| XIX |
| L’Imprévu |
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Harpagon qui veillait | son père agonisant, |
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Se dit, rêveur, devant | ces lèvres déjà blanches : |
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« Nous avons au grenier | un nombre suffisant, |
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Ce me semble, de vieilles planches ? » |
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Célimène roucoule | et dit : « Mon cœur est bon, |
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Et naturellement, | Dieu m’a faite très belle. » |
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— Son cœur ! cœur racorni, | fumé comme un jambon, |
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Recuit à la flamme éternelle ! |
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Un gazetier fumeux, | qui se croit un flambeau, |
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Dit au pauvre, qu’il a | noyé dans les ténèbres : |
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« Où donc l’aperçois-tu, | ce créateur du Beau, |
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Ce Redresseur que tu célèbres ? » |
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Mieux que tous, je connais | certain voluptueux |
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Qui bâille nuit et jour, | et se lamente et pleure, |
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Répétant, l’impuissant | et le fat : « Oui, je veux |
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Être vertueux, dans une heure ! » |
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L’Horloge à son tour, dit | à voix basse : « Il est mûr, |
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Le damné ! J’avertis | en vain la chair infecte. |
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L’homme est aveugle, sourd, | fragile comme un mur |
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Qu’habite et que ronge un insecte ! » |
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Et puis, quelqu’un paraît, | que tous avaient nié, |
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Et qui leur dit, railleur | et fier : « Dans mon ciboire, |
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Vous avez, que je crois, | assez communié, |
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À la joyeuse Messe noire ? |
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Chacun de vous m’a fait | un temple dans son cœur ; |
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Vous avez, en secret, | baisé ma fesse immonde ! |
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Reconnaissez Satan | à son rire vainqueur, |
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Énorme et laid comme le monde ! |
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Avez-vous donc pu croire, | hypocrites surpris, |
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Qu’on se moque du maître, | et qu’avec lui l’on triche, |
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Et qu’il soit naturel | de recevoir deux prix, |
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D’aller au Ciel et d’être riche ? |
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Il faut que le gibier | paye le vieux chasseur |
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Qui se morfond longtemps | à l’affût de la proie. |
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Je vais vous emporter | à travers l’épaisseur, |
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Compagnons de ma triste joie, |
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À travers l’épaisseur | de la terre et du roc, |
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À travers les amas | confus de votre cendre, |
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Dans un palais aussi | grand que moi, d’un seul bloc, |
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Et qui n’est pas de pierre tendre ; |
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Car il est fait avec | l’universel Péché, |
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Et contient mon orgueil, | ma douleur et ma gloire ! » |
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— Cependant, tout en haut | de l’univers juché, |
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Un Ange sonne la victoire |
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De ceux dont le cœur dit : | « Que béni soit ton fouet, |
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Seigneur ! que la douleur, | ô Père, soit bénie ! |
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Mon âme dans tes mains | n’est pas un vain jouet, |
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Et ta prudence est infinie. » |
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Le son de la trompette | est si délicieux, |
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Dans ces soirs solennels | de célestes vendanges, |
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Qu’il s’infiltre comme une | extase dans tous ceux |
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a |
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Dont elle chante les louanges. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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