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Mon berceau s’adossait | à la bibliothèque, |
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Babel sombre, où roman, | science, fabliau, |
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Tout, la cendre latine | et la poussière grecque, |
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Se mêlaient. J’étais haut | comme un in-folio. |
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Deux voix me parlaient. L’une, | insidieuse et ferme, |
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Disait : « La Terre est un | gâteau plein de douceur ; |
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Je puis (et ton plaisir | serait alors sans terme !) |
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Te faire un appétit | d’une égale grosseur. » |
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Et l’autre : « Viens ! oh ! viens | voyager dans les rêves, |
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Au delà du possible, | au delà du connu ! » |
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Et celle-là chantait | comme le vent des grèves, |
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Fantôme vagissant, | on ne sait d’où venu, |
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Qui caresse l’oreille | et cependant l’effraie. |
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Je te répondis : « Oui ! | douce voix ! » C’est d’alors |
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Que date ce qu’on peut, | hélas ! nommer ma plaie |
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Et ma fatalité. | Derrière les décors |
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De l’existence immense, | au plus noir de l’abîme, |
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Je vois distinctement | des mondes singuliers, |
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Et, de ma clairvoyance | extatique victime, |
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Je traîne des serpents | qui mordent mes souliers. |
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Et c’est depuis ce temps | que, pareil aux prophètes, |
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J’aime si tendrement | le désert et la mer ; |
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Que je ris dans les deuils | et pleure dans les fêtes, |
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Et trouve un goût suave | au vin le plus amer ; |
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Que je prends très souvent | les faits pour des mensonges, |
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Et que, les yeux au ciel, | je tombe dans des trous. |
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Mais la Voix me console | et dit : « Garde tes songes ; |
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Les sages n’en ont pas | d’aussi beaux que les fous ! » |
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