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Mon berceau s’adossait│à la bibliothèque, |
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Babel sombre, où roman,│science, fabliau, |
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Tout, la cendre latine│et la poussière grecque, |
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Se mêlaient. J’étais haut│comme un in-folio. |
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Deux voix me parlaient. L’une,│insidieuse et ferme, |
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Disait : « La Terre est un│gâteau plein de douceur ; |
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Je puis (et ton plaisir│serait alors sans terme !) |
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Te faire un appétit│d’une égale grosseur. » |
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Et l’autre : « Viens ! oh ! viens│voyager dans les rêves, |
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Au delà du possible,│au delà du connu ! » |
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Et celle-là chantait│comme le vent des grèves, |
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Fantôme vagissant,│on ne sait d’où venu, |
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Qui caresse l’oreille│et cependant l’effraie. |
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Je te répondis : « Oui !│douce voix ! » C’est d’alors |
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Que date ce qu’on peut,│hélas ! nommer ma plaie |
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Et ma fatalité.│Derrière les décors |
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De l’existence immense,│au plus noir de l’abîme, |
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Je vois distinctement│des mondes singuliers, |
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Et, de ma clairvoyance│extatique victime, |
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Je traîne des serpents│qui mordent mes souliers. |
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Et c’est depuis ce temps│que, pareil aux prophètes, |
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J’aime si tendrement│le désert et la mer ; |
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Que je ris dans les deuils│et pleure dans les fêtes, |
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Et trouve un goût suave│au vin le plus amer ; |
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Que je prends très souvent│les faits pour des mensonges, |
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Et que, les yeux au ciel,│je tombe dans des trous. |
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Mais la Voix me console│et dit : « Garde tes songes ; |
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Les sages n’en ont pas│d’aussi beaux que les fous ! » |
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