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Tes pieds sont aussi fins│ que tes mains, et ta hanche |
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Est large à faire envie│ à la plus belle blanche ; |
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À l’artiste pensif│ ton corps est doux et cher ; |
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Tes grands yeux de velours│ sont plus noirs que ta chair. |
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Aux pays chauds et bleus│ où ton Dieu t’a fait naître, |
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Ta tâche est d’allumer│ la pipe de ton maître, |
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De pourvoir les flacons│ d’eaux fraîches et d’odeurs, |
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De chasser loin du lit│ les moustiques rôdeurs, |
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Et, dès que le matin│ fait chanter les platanes, |
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D’acheter au bazar│ ananas et bananes. |
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Tout le jour, où tu veux,│ tu mènes tes pieds nus, |
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Et fredonnes tout bas│ de vieux airs inconnus ; |
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Et quand descend le soir│ au manteau d’écarlate, |
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Tu poses doucement│ ton corps sur une natte, |
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Où tes rêves flottants│ sont pleins de colibris, |
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Et toujours, comme toi,│ gracieux et fleuris. |
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Pourquoi, l’heureuse enfant,│ veux-tu voir notre France, |
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Ce pays trop peuplé│ que fauche la souffrance, |
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Et, confiant ta vie│ aux bras forts des marins, |
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Faire de grands adieux│ à tes chers tamarins ? |
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Toi, vêtue à moitié│ de mousselines frêles, |
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Frissonnante là-bas│ sous la neige et les grêles, |
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Comme tu pleurerais│ tes loisirs doux et francs, |
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Si, le corset brutal│ emprisonnant tes flancs, |
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Il te fallait glaner│ ton souper dans nos fanges |
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Et vendre le parfum│ de tes charmes étranges, |
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L’œil pensif, et suivant,│ dans nos sales brouillards, |
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Des cocotiers absents│ les fantômes épars ! |
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