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Tes pieds sont aussi fins⎟ que tes mains, et ta hanche |
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Est large à faire envie⎟ à la plus belle blanche ; |
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À l’artiste pensif⎟ ton corps est doux et cher ; |
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Tes grands yeux de velours⎟ sont plus noirs que ta chair. |
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Aux pays chauds et bleus⎟ où ton Dieu t’a fait naître, |
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Ta tâche est d’allumer⎟ la pipe de ton maître, |
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De pourvoir les flacons⎟ d’eaux fraîches et d’odeurs, |
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De chasser loin du lit⎟ les moustiques rôdeurs, |
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Et, dès que le matin⎟ fait chanter les platanes, |
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D’acheter au bazar⎟ ananas et bananes. |
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Tout le jour, où tu veux,⎟ tu mènes tes pieds nus, |
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Et fredonnes tout bas⎟ de vieux airs inconnus ; |
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Et quand descend le soir⎟ au manteau d’écarlate, |
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Tu poses doucement⎟ ton corps sur une natte, |
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Où tes rêves flottants⎟ sont pleins de colibris, |
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Et toujours, comme toi,⎟ gracieux et fleuris. |
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Pourquoi, l’heureuse enfant,⎟ veux-tu voir notre France, |
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Ce pays trop peuplé⎟ que fauche la souffrance, |
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Et, confiant ta vie⎟ aux bras forts des marins, |
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Faire de grands adieux⎟ à tes chers tamarins ? |
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Toi, vêtue à moitié⎟ de mousselines frêles, |
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Frissonnante là-bas⎟ sous la neige et les grêles, |
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Comme tu pleurerais⎟ tes loisirs doux et francs, |
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Si, le corset brutal⎟ emprisonnant tes flancs, |
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Il te fallait glaner⎟ ton souper dans nos fanges |
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Et vendre le parfum⎟ de tes charmes étranges, |
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L’œil pensif, et suivant,⎟ dans nos sales brouillards, |
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Des cocotiers absents⎟ les fantômes épars ! |
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