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Tes pieds sont aussi fins | que tes mains, et ta hanche |
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Est large à faire envie | à la plus belle blanche ; |
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À l’artiste pensif | ton corps est doux et cher ; |
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Tes grands yeux de velours | sont plus noirs que ta chair. |
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Aux pays chauds et bleus | où ton Dieu t’a fait naître, |
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Ta tâche est d’allumer | la pipe de ton maître, |
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De pourvoir les flacons | d’eaux fraîches et d’odeurs, |
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De chasser loin du lit | les moustiques rôdeurs, |
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Et, dès que le matin | fait chanter les platanes, |
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D’acheter au bazar | ananas et bananes. |
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Tout le jour, où tu veux, | tu mènes tes pieds nus, |
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Et fredonnes tout bas | de vieux airs inconnus ; |
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Et quand descend le soir | au manteau d’écarlate, |
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Tu poses doucement | ton corps sur une natte, |
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Où tes rêves flottants | sont pleins de colibris, |
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Et toujours, comme toi, | gracieux et fleuris. |
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Pourquoi, l’heureuse enfant, | veux-tu voir notre France, |
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Ce pays trop peuplé | que fauche la souffrance, |
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Et, confiant ta vie | aux bras forts des marins, |
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Faire de grands adieux | à tes chers tamarins ? |
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Toi, vêtue à moitié | de mousselines frêles, |
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Frissonnante là-bas | sous la neige et les grêles, |
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Comme tu pleurerais | tes loisirs doux et francs, |
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Si, le corset brutal | emprisonnant tes flancs, |
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Il te fallait glaner | ton souper dans nos fanges |
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Et vendre le parfum | de tes charmes étranges, |
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L’œil pensif, et suivant, | dans nos sales brouillards, |
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Des cocotiers absents | les fantômes épars ! |
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