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Tes pieds sont aussi fins│que tes mains, et ta hanche |
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Est large à faire envie│à la plus belle blanche ; |
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À l’artiste pensif│ton corps est doux et cher ; |
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Tes grands yeux de velours│sont plus noirs que ta chair. |
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Aux pays chauds et bleus│où ton Dieu t’a fait naître, |
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Ta tâche est d’allumer│la pipe de ton maître, |
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De pourvoir les flacons│d’eaux fraîches et d’odeurs, |
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De chasser loin du lit│les moustiques rôdeurs, |
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Et, dès que le matin│fait chanter les platanes, |
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D’acheter au bazar│ananas et bananes. |
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Tout le jour, où tu veux,│tu mènes tes pieds nus, |
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Et fredonnes tout bas│de vieux airs inconnus ; |
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Et quand descend le soir│au manteau d’écarlate, |
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Tu poses doucement│ton corps sur une natte, |
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Où tes rêves flottants│sont pleins de colibris, |
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Et toujours, comme toi,│gracieux et fleuris. |
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Pourquoi, l’heureuse enfant,│veux-tu voir notre France, |
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Ce pays trop peuplé│que fauche la souffrance, |
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Et, confiant ta vie│aux bras forts des marins, |
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Faire de grands adieux│à tes chers tamarins ? |
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Toi, vêtue à moitié│de mousselines frêles, |
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Frissonnante là-bas│sous la neige et les grêles, |
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Comme tu pleurerais│tes loisirs doux et francs, |
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Si, le corset brutal│emprisonnant tes flancs, |
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Il te fallait glaner│ton souper dans nos fanges |
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Et vendre le parfum│de tes charmes étranges, |
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L’œil pensif, et suivant,│dans nos sales brouillards, |
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Des cocotiers absents│les fantômes épars ! |
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