| RÉVOLTE |
| CXXIV |
| Le Reniement de saint Pierre |
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Qu’est-ce que Dieu fait donc | de ce flot d’anathèmes |
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Qui monte tous les jours | vers ses chers Séraphins ? |
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Comme un tyran gorgé | de viande et de vins, |
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Il s’endort au doux bruit | de nos affreux blasphèmes. |
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Les sanglots des martyrs | et des suppliciés |
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Sont une symphonie | enivrante sans doute, |
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Puisque, malgré le sang | que leur volupté coûte, |
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Les cieux ne s’en sont point | encor rassasiés ! |
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— Ah ! Jésus, souviens-toi | du Jardin des Olives ! |
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Dans ta simplicité | tu priais à genoux |
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Celui qui dans son ciel | riait au bruit des clous |
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Que d’ignobles bourreaux | plantaient dans tes chairs vives, |
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Lorsque tu vis cracher | sur ta divinité |
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La crapule du corps | de garde et des cuisines, |
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Et lorsque tu sentis | s’enfoncer les épines |
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Dans ton crâne où vivait | l’immense Humanité ; |
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Quand de ton corps brisé | la pesanteur horrible |
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Allongeait tes deux bras | distendus, que ton sang |
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Et ta sueur coulaient | de ton front pâlissant, |
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Quand tu fus devant tous | posé comme une cible, |
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Rêvais-tu de ces jours | si brillants et si beaux |
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Où tu vins pour remplir | l’éternelle promesse, |
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Où tu foulais, monté | sur une douce ânesse, |
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Des chemins tout jonchés | de fleurs et de rameaux, |
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Où, le cœur tout gonflé | d’espoir et de vaillance, |
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Tu fouettais tous ces vils | marchands à tour de bras, |
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Où tu fus maître enfin ? | Le remords n’a-t-il pas |
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Pénétré dans ton flanc | plus avant que la lance ? |
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— Certes, je sortirai, | quant à moi, satisfait |
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D’un monde où l’action | n’est pas la sœur du rêve ; |
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Puissé-je user du glaive | et périr par le glaive ! |
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Saint Pierre a renié | Jésus… il a bien fait ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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