| FLEURS DU MAL |
| CXX |
| La Béatrice |
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Dans des terrains cendreux,│calcinés, sans verdure, |
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Comme je me plaignais│un jour à la nature, |
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Et que de ma pensée,│en vaguant au hasard, |
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J’aiguisais lentement│sur mon cœur le poignard, |
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Je vis en plein midi│descendre sur ma tête |
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Un nuage funèbre│et gros d’une tempête, |
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Qui portait un troupeau│de démons vicieux, |
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Semblables à des nains│cruels et curieux. |
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À me considérer│froidement ils se mirent, |
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Et, comme des passants│sur un fou qu’ils admirent, |
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Je les entendis rire│et chuchoter entre eux, |
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En échangeant maint signe│et maint clignement d’yeux : |
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— « Contemplons à loisir│cette caricature |
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Et cette ombre d’Hamlet│imitant sa posture, |
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Le regard indécis│et les cheveux au vent. |
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N’est-ce pas grand’pitié│de voir ce bon vivant, |
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Ce gueux, cet histrion│en vacances, ce drôle, |
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Parce qu’il sait jouer│artistement son rôle, |
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Vouloir intéresser│au chant de ses douleurs |
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Les aigles, les grillons,│les ruisseaux et les fleurs, |
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Et même à nous, auteurs│de ces vieilles rubriques, |
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Réciter en hurlant│ses tirades publiques ? » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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