| FLEURS DU MAL |
| CXVIII |
| La Fontaine de sang |
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Il me semble parfois | que mon sang coule à flots, |
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Ainsi qu’une fontaine | aux rhythmiques sanglots. |
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Je l’entends bien qui coule | avec un long murmure, |
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Mais je me tâte en vain | pour trouver la blessure. |
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À travers la cité, | comme dans un champ clos, |
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Il s’en va, transformant | les pavés en îlots, |
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Désaltérant la soif | de chaque créature, |
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Et partout colorant | en rouge la nature. |
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J’ai demandé souvent | à des vins captieux |
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D’endormir pour un jour | la terreur qui me mine ; |
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Le vin rend l’œil plus clair | et l’oreille plus fine ! |
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J’ai cherché dans l’amour | un sommeil oublieux ; |
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Mais l’amour n’est pour moi | qu’un matelas d’aiguilles |
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Fait pour donner à boire | à ces cruelles filles ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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