| VII |
| LES HORREURS DE LA GUERRE |
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O siècle de progrès ! ô siècle de lumière ! |
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Qui voulais rapprocher, sous ta grande bannière, |
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Les peuples réunis par les liens étroits |
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De la paix bienveillante et du respect des droits ! |
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O toi, qui construisais un superbe édifice |
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Et qui gravais ces mots sur son haut frontispice : |
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« Honorons le travail, aimons la liberté, |
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» Et tous nous grandirons dans la fraternité ! » |
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Ton édifice, ô siècle, est tombé dans la poudre, |
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Détruit et consumé par des éclats de foudre. |
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Et l'on voit aujourd'hui, vers le tison fumant, |
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Tes enfants consternés d'un tel embrasement ! |
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O siècle vaniteux, fier de tes découvertes, |
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De tes inventions, de tes prodiges ! — Certes, |
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Tu ne t'attendais pas aux spectacles affreux |
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Que la guerre nous offre en ces jours malheureux. |
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Ce n'est pas seulement les mortelles alarmes, |
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L'épouvante, l'effroi, le sort cruel des armes, |
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La défaite, la honte, ou la captivité, |
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Le pillage et le vol… c'est la férocité ! |
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La guerre, n'est-ce pas ? cruautés sans pareilles, |
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Des femmes, des enfants que l'on tue à Bazeilles ? |
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Des hommes fusillés, là, derrière un buisson, |
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Pour avoir défendu leur grange, leur maison ? |
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Quand parmi les débris de quelque infanterie |
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Vient passer au galop la lourde artillerie, |
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Les chevaux bondissant, malgré tous leurs écarts, |
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Sont forcés de marcher sur des membres épars ! |
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Que de gémissements étouffés sous la roue |
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Des caissons, des affûts, qu'on traîne dans la boue ! |
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Oui, mon Dieu, des mourans, des blessés écrasés, |
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Des cadavres, enfin, sous des toits embrasés ! |
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Que la guerre, ô mon Dieu ! que la guerre est horrible ! |
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Ah ! de tous les fléaux, c'est bien le plus terrible. |
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Il endurcit les cœurs et transforme nos mains |
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En instruments maudits, odieux, inhumains ! |
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La guerre est un tissu d'ignoble barbarie, |
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De monstruosités et de sauvagerie. |
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La médaille ou la croix qu'on donne aux vétérans |
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Est un jeton menteur frappé par les tyrans ! |
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