I |
L'INVASION |
Ils ont les pieds légers pour répandre
le sang. La désolation et la ruine sont
dans leurs voies. Ils n'ont point connu.
le chemin de la paix.
|
Romains III, 15, 16, 17.
|
|
|
Quel spectacle, ô douleur ! c'est partout des décombres, |
12 |
|
Partout des toits fumants et des visages sombres ! |
12 |
|
C'est un champ de carnage où des membres épars, |
12 |
|
Où des corps mutilés attristent mes regards ! |
12 |
|
5 |
Quelle guerre, ô mon Dieu ! quelle guerre cruelle ; |
12 |
|
Des blessés, des mourants le sang à flots ruisselle |
12 |
|
Oui, c'est l'invasion dans toute sa fureur ; |
12 |
|
Mon âme en est glacée ; elle frémit d'horreur ! |
12 |
|
|
Voyez ! voyez ! partout c'est un torrent qui passe. |
12 |
10 |
Devant lui le vaincu jamais ne trouve grâce. |
12 |
|
Tout plie et tout s'enfuit devant ses escadrons |
12 |
|
Qui volent en vainqueurs aux accents des clairons. |
12 |
|
A l'heure où tout s'endort, où la cité sommeille, |
12 |
|
Voici le sombre uhlan qui se cache et qui veille ; |
12 |
15 |
C'est qu'il flaire là-bas quelque riche butin |
12 |
|
Qu'il voudrait sans tarder enlever le matin. |
12 |
|
Partout l'invasion et sa triste cohorte, |
12 |
|
Qui va de ville en ville et puis de porte en porte. |
12 |
|
Cet ennemi cruel rien ne peut l'arrêter, |
12 |
20 |
Il confisque, il saisit ; il n'a qu'à décréter ! |
12 |
|
|
Rien ne peut l'arrêter, ni les monts, ni les fleuves ; |
12 |
|
Partout il est vainqueur, partout il fait des veuves. |
12 |
|
Sans tambour, sans fanfare, il se glisse sans bruit, |
12 |
|
Comme un loup ravisseur au milieu de la nuit. |
12 |
25 |
En vain devant ses pas le haut rempart se dresse, |
12 |
|
Il prendra le rempart avec la forteresse. |
12 |
|
A Metz, Sédan, Dijon, Verdun, Toul et Strasbourg |
12 |
|
Commande un général, héros de Brandebourg ! |
12 |
|
|
Une hydre monstrueuse en ses plis vous enlace, |
12 |
30 |
Et vous brise, et vous broie et l'on trouve à sa place |
12 |
|
Votre sang, ô Français, quel que soit votre effort, |
12 |
|
Votre dernier combat pour éviter la mort ! |
12 |
|
Cette hydre, c'est la guerre impie et sacrilège, |
12 |
|
La dévastation et son hideux cortège, |
12 |
35 |
C'est la famine, hélas ! et le bombardement |
12 |
|
De vos belles cités, l'angoisse et le tourment ! |
12 |
|
|
O France, ô grand pays à l'âme valeureuse, |
12 |
|
Tu me sembles plus belle aujourd'hui malheureuse. |
12 |
|
Tu renaîtras plus forte, après tous tes revers, |
12 |
40 |
Et plus libre surtout : ils sont tombés tes fers ! |
12 |
|