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C'est ici que l'on dort sans lit, |
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Et qu'on prend ses repas par terre ; |
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Je vois et j'entends l'atmosphère |
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Qui s'embrase et qui retentit |
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De cent décharges de tonnerre ; |
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Et dans ces horreurs de la guerre |
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Le français chante, boit, et rit. |
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Bellone va réduire en cendres |
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Les courtines de Philisbourg, |
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Par cinquante mille Alexandres |
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Payés à quatre sous par jour : |
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Je les vois, prodiguant leur vie, |
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Chercher ces combats meurtriers, |
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Couverts de fange et de lauriers, |
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Et pleins d'honneur et de folie. |
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Je vois briller au milieu d'eux |
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Ce fantôme nommé la gloire, |
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À l'œil superbe, au front poudreux, |
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Portant au cou cravate noire, |
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Ayant sa trompette en sa main, |
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Sonnant la charge et la victoire, |
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Et chantant quelques airs à boire, |
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Dont ils répètent le refrain. |
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Ô nation brillante et vaine ! |
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Illustres fous, peuple charmant, |
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Que la gloire à son char enchaîne, |
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Il est beau d'affronter gaîment |
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Le trépas et le prince Eugène. |
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Mais, hélas ! Quel sera le prix |
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De vos héroïques prouesses ! |
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Vous serez cocus dans Paris |
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Par vos femmes et vos maîtresses. |
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