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Jeune Gaussin, reçois mon tendre hommage, |
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Reçois mes vers au théâtre applaudis ; |
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Protége-les : Zaïre est ton ouvrage ; |
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Il est à toi, puisque tu l'embellis. |
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Ce sont tes yeux, ces yeux si pleins de charmes, |
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Ta voix touchante, et tes sons enchanteurs, |
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Qui du critique ont fait tomber les armes ; |
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Ta seule vue adoucit les censeurs. |
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L'illusion, cette reine des cœurs, |
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Marche à ta suite, inspire les alarmes, |
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Le sentiment, les regrets, les douleurs, |
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Et le plaisir de répandre des larmes. |
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Le dieu des vers, qu'on allait dédaigner, |
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Est, par ta voix, aujourd'hui sûr de plaire ; |
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Le dieu d'amour, à qui tu fus plus chère, |
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Est, par tes yeux, bien plus sûr de régner : |
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Entre ces dieux désormais tu vas vivre. |
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Hélas ! Longtemps je les servis tous deux : |
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Il en est un que je n'ose plus suivre. |
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Heureux cent fois le mortel amoureux |
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Qui, tous les jours, peut te voir et t'entendre ; |
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Que tu reçois avec un souris tendre, |
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Qui voit son sort écrit dans tes beaux yeux ; |
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Qui, pénétré de leur feu qu'il adore, |
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À tes genoux oubliant l'univers, |
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Parle d'amour, et t'en reparle encore ! |
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Et malheureux qui n'en parle qu'en vers ! |
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