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Philis, qu'est devenu ce temps |
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Où dans un fiacre promenée, |
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Sans laquais, sans ajustements, |
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De tes grâces seules ornée, |
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Contente d'un mauvais soupé |
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Que tu changeais en ambrosie, |
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Tu te livrais, dans ta folie, |
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À l'amant heureux et trompé |
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Qui t'avait consacré sa vie ? |
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Le ciel ne te donnait alors, |
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Pour tout rang et pour tous trésors, |
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Que les agréments de ton âge, |
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Un cœur tendre, un esprit volage, |
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Un sein d'albâtre, et de beaux yeux. |
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Avec tant d'attraits précieux, |
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Hélas ! Qui n'eût été friponne ? |
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Tu le fus, objet gracieux ; |
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Et (que l'amour me le pardonne ! ) |
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Tu sais que je t'en aimais mieux. |
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Ah, madame ! Que votre vie, |
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D'honneurs aujourd'hui si remplie, |
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Diffère de ces doux instants ! |
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Ce large suisse à cheveux blancs, |
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Qui ment sans cesse à votre porte, |
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Philis, est l'image du temps : |
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On dirait qu'il chasse l'escorte |
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Des tendres amours et des ris ; |
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Sous vos magnifiques lambris |
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Ces enfants tremblent de paraître. |
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Hélas ! Je les ai vus jadis |
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Entrer chez toi par la fenêtre, |
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Et se jouer dans ton taudis. |
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Non, madame, tous ces tapis |
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Qu'a tissus la savonnerie, |
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Ceux que les persans ont ourdis, |
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Et toute votre orfévrerie, |
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Et ces plats si chers que Germain |
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A gravés de sa main divine, |
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Et ces cabinets où Martin |
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A surpassé l'art de la Chine ; |
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Vos vases japonais et blancs, |
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Toutes ces fragiles merveilles ; |
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Ces deux lustres de diamants |
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Qui pendent à vos deux oreilles ; |
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Ces riches carcans, ces colliers, |
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Et cette pompe enchanteresse, |
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Ne valent pas un des baisers |
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Que tu donnais dans ta jeunesse. |
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