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Toi que le ciel jaloux ravit dans son printemps ; |
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Toi de qui je conserve un souvenir fidèle, |
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Vainqueur de la mort et du temps ; |
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Toi dont la perte, après dix ans, |
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M'est encore affreuse et nouvelle ; |
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Si tout n'est pas détruit ; si, sur les sombres bords, |
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Ce souffle si caché, cette faible étincelle, |
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Cet esprit, le moteur et l'esclave du corps, |
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Ce je ne sais quel sens qu'on nomme âme immortelle, |
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Reste inconnu de nous, est vivant chez les morts ; |
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S'il est vrai que tu sois, et si tu peux m'entendre, |
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Ô mon cher Genonville ! Avec plaisir reçoi |
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Ces vers et ces soupirs que je donne à ta cendre, |
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Monument d'un amour immortel comme toi. |
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Il te souvient du temps où l'aimable égérie, |
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Dans les beaux jours de notre vie, |
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Écoutait nos chansons, partageait nos ardeurs. |
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Nous nous aimions tous trois. La raison, la folie, |
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L'amour, l'enchantement des plus tendres erreurs, |
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Tout réunissait nos trois cœurs. |
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Que nous étions heureux ! Même cette indigence, |
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Triste compagne des beaux jours, |
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Ne put de notre joie empoisonner le cours. |
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Jeunes, gais, satisfaits, sans soins, sans prévoyance, |
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Aux douceurs du présent bornant tous nos désirs, |
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Quel besoin avions-nous d'une vaine abondance ? |
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Nous possédions bien mieux, nous avions les plaisirs ! |
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Ces plaisirs, ces beaux jours coulés dans la mollesse, |
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Ces ris, enfants de l'allégresse, |
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Sont passés avec toi dans la nuit du trépas. |
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Le ciel, en récompense, accorde à ta maîtresse |
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Des grandeurs et de la richesse, |
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Appuis de l'âge mûr, éclatant embarras, |
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Faible soulagement quand on perd sa jeunesse. |
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La fortune est chez elle, où fut jadis l'amour. |
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Les plaisirs ont leur temps, la sagesse a son tour. |
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L'amour s'est envolé sur l'aile du bel âge ; |
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Mais jamais l'amitié ne fuit du cœur du sage. |
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Nous chantons quelquefois et tes vers et les miens ; |
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De ton aimable esprit nous célébrons les charmes ; |
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Ton nom se mêle encore à tous nos entretiens ; |
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Nous lisons tes écrits, nous les baignons de larmes. |
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Loin de nous à jamais ces mortels endurcis, |
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Indignes du beau nom, du nom sacré d'amis, |
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Ou toujours remplis d'eux, ou toujours hors d'eux-même, |
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Au monde, à l'inconstance ardents à se livrer, |
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Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, |
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Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer ! |
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