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Du fond de cet antre pierreux, |
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Entre deux montagnes cornues, |
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Sous un ciel noir et pluvieux, |
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Où les tonnerres orageux |
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Sont portés sur d'épaisses nues, |
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Près d'un bain chaud toujours crotté, |
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Plein d'une eau qui fume et bouillonne, |
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Où tout malade empaqueté, |
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Et tout hypocondre entêté, |
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Qui sur son mal toujours raisonne, |
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Se baigne, s'enfume, et se donne |
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La question pour la santé ; |
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Où l'espoir ne quitte personne : |
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De cet antre où je vois venir |
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D'impotentes sempiternelles |
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Qui toutes pensent rajeunir, |
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Un petit nombre de pucelles, |
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Mais un beaucoup plus grand de celles |
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Qui voudraient le redevenir ; |
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Où par le coche on nous amène |
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De vieux citadins de Nancy, |
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Et des moines de Commercy, |
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Avec l'attribut de Lorraine, |
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Que nous rapporterons d'ici : |
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De ces lieux, où l'ennui foisonne, |
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J'ose encore écrire à Paris. |
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Malgré Phébus qui m'abandonne, |
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J'invoque l'amour et les ris ; |
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Ils connaissent peu ma personne ; |
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Mais c'est à Pallu que j'écris : |
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Alcibiade me l'ordonne, |
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Alcibiade, qu'à la cour |
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Nous vîmes briller tour à tour |
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Par ses grâces, par son courage, |
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Gai, généreux, tendre, volage, |
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Et séducteur comme l'amour, |
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Dont il fut la brillante image. |
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L'amour, ou le temps, l'a défait |
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Du beau vice d'être infidèle : |
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Il prétend d'un amant parfait |
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Être devenu le modèle. |
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J'ignore quel objet charmant |
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A produit ce grand changement, |
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Et fait sa conquête nouvelle ; |
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Mais qui que vous soyez, la belle, |
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Je vous en fais mon compliment. |
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On pourrait bien à l'aventure |
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Choisir un autre greluchon, |
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Plus Alcide pour la figure, |
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Et pour le cœur plus Céladon ; |
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Mais quelqu'un plus aimable, non ; |
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Il n'en est point dans la nature : |
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Car, madame, où trouvera-t-on |
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D'un ami la discrétion, |
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D'un vieux seigneur la politesse, |
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Avec l'imagination |
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Et les grâces de la jeunesse ; |
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Un tour de conversation |
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Sans empressement, sans paresse, |
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Et l'esprit monté sur le ton |
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Qui plaît à gens de toute espèce ? |
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Et n'est-ce rien d'avoir tâté |
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Trois ans de la formalité |
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Dont on assomme une ambassade, |
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Sans nous avoir rien rapporté |
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De la pesante gravité |
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Dont cent ministres font parade ? |
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À ce portrait si peu flatté, |
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Qui ne voit mon Alcibiade ? |
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