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Ne me soupçonne point de cette vanité |
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Qu'a notre ami Chaulieu de parler de lui-même, |
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Et laisse-moi jouir de la douceur extrême |
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De t'ouvrir avec liberté |
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Un cœur qui te plaît et qui t'aime. |
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De ma muse, en mes premiers ans, |
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Tu vis les tendres fruits imprudemment éclore ; |
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Tu vis la calomnie avec ses noirs serpents |
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Des plus beaux jours de mon printemps |
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Obscurcir la naissante aurore. |
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D'une injuste prison je subis la rigueur : |
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Mais au moins de mon malheur |
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Je sus tirer quelque avantage : |
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J'appris à m'endurcir contre l'adversité, |
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Et je me vis un courage |
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Que je n'attendais pas de la légèreté |
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Et des erreurs de mon jeune âge. |
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Dieux ! Que n'ai-je eu depuis la même fermeté ! |
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Mais à de moindres alarmes |
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Mon cœur n'a point résisté. |
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Tu sais combien l'amour m'a fait verser de larmes ; |
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Fripon, tu le sais trop bien, |
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Toi dont l'amoureuse adresse |
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M'ôta mon unique bien ; |
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Toi dont la délicatesse, |
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Par un sentiment fort humain, |
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Aima mieux ravir ma maîtresse |
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Que de la tenir de ma main. |
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Tu me vis sans scrupule en proie à la tristesse : |
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Mais je t'aimai toujours tout ingrat et vaurien ; |
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Je te pardonnai tout avec un cœur chrétien, |
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Et ma facilité fit grâce à ta faiblesse. |
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Hélas ! Pourquoi parler encor de mes amours ? |
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Quelquefois ils ont fait le charme de ma vie : |
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Aujourd'hui la maladie |
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En éteint le flambeau peut-être pour toujours. |
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De mes ans passagers la trame est raccourcie ; |
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Mes organes lassés sont morts pour les plaisirs ; |
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Mon cœur est étonné de se voir sans désirs. |
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Dans cet état il ne me reste |
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Qu'un assemblage vain de sentiments confus, |
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Un présent douloureux, un avenir funeste, |
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Et l'affreux souvenir d'un bonheur qui n'est plus. |
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Pour comble de malheur, je sens de ma pensée |
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Se déranger les ressorts ; |
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Mon esprit m'abandonne, et mon âme éclipsée |
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Perd en moi de son être, et meurt avant mon corps. |
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Est-ce là ce rayon de l'essence suprême |
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Qu'on nous dépeint si lumineux ? |
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Est-ce là cet esprit survivant à nous-même ? |
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Il naît avec nos sens, croît, s'affaiblit comme eux : |
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Hélas ! Périrait-il de même ? |
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Je ne sais ; mais j'ose espérer |
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Que, de la mort, du temps, et des destins le maître, |
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Dieu conserve pour lui le plus pur de notre être, |
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Et n'anéantit point ce qu'il daigne éclairer. |
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