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Prince chéri des dieux, toi qui sers aujourd'hui |
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De père à ton monarque, à son peuple d'appui ; |
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Toi qui, de tout l'état portant le poids immense, |
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Immoles ton repos à celui de la France ; |
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Philippe, ne crois point, dans ces jours ténébreux, |
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Plaire à tous les français que tu veux rendre heureux : |
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Aux princes les plus grands, comme aux plus beaux ouvrages, |
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Dans leur gloire naissante il manque des suffrages. |
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Eh ! Qui de sa vertu reçut toujours le prix ? |
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Il est chez les français de ces sombres esprits, |
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Censeurs extravagants d'un sage ministère, |
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Incapables de tout, à qui rien ne peut plaire. |
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Dans leurs caprices vains tristement affermis, |
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Toujours du nouveau maître ils sont les ennemis ; |
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Et, n'ayant d'autre emploi que celui de médire, |
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L'objet le plus auguste irrite leur satire : |
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Ils voudraient de cet astre éteindre la clarté, |
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Et se venger sur lui de leur obscurité. |
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Ne crains point leur poison : quand tes soins politiques |
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Auront réglé le cours des affaires publiques, |
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Quand tu verras nos cœurs, justement enchantés, |
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Au-devant de tes pas volant de tous côtés, |
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Les cris de ces frondeurs, à leurs chagrins en proie, |
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Ne seront point ouïs parmi nos cris de joie. |
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Mais dédaigne ainsi qu'eux les serviles flatteurs, |
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De la gloire d'un prince infâmes corrupteurs ; |
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Que ta mâle vertu méprise et désavoue |
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Le méchant qui te blâme et le fat qui te loue. |
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Toujours indépendant du reste des humains, |
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Un prince tient sa gloire ou sa honte en ses mains ; |
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Et, quoiqu'on veuille enfin le servir ou lui nuire, |
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Lui seul peut s'élever, lui seul peut se détruire. |
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En vain contre Henri la France a vu longtemps |
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La calomnie affreuse exciter ses serpents ; |
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En vain de ses rivaux les fureurs catholiques |
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Armèrent contre lui des mains apostoliques ; |
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Et plus d'un monacal et servile écrivain |
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Vendit, pour l'outrager, sa haine et son venin ; |
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La gloire de Henri par eux n'est point flétrie : |
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Leurs noms sont détestés, sa mémoire est chérie. |
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Nous admirons encor sa valeur, sa bonté ; |
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Et longtemps dans la France il sera regretté. |
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Cromwell, d'un joug terrible accablant sa patrie, |
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Vit bientôt à ses pieds ramper la flatterie ; |
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Ce monstre politique, au Parnasse adoré, |
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Teint du sang de son roi, fut aux dieux comparé : |
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Mais malgré les succès de sa prudente audace, |
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L'univers indigné démentait le parnasse, |
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Et de Waller enfin les écrits les plus beaux |
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D'un illustre tyran n'ont pu faire un héros. |
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Louis fit sur son trône asseoir la flatterie ; |
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Louis fut encensé jusqu'à l'idolâtrie. |
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En éloges enfin le parnasse épuisé |
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Répète ses vertus sur un ton presque usé ; |
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Et, l'encens à la main, la docte académie |
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L'endormit cinquante ans par sa monotonie. |
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Rien ne nous a séduits : en vain en plus d'un lieu |
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Cent auteurs indiscrets l'ont traité comme un dieu ; |
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De quelque nom sacré que l'opéra le nomme, |
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L'équitable français ne voit en lui qu'un homme. |
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Pour élever sa gloire on ne nous verra plus |
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Dégrader les Césars, abaisser les Titus ; |
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Et, si d'un crayon vrai quelque main libre et sûre |
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Nous traçait de Louis la fidèle peinture, |
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Nos yeux trop dessillés pourraient dans ce héros |
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Avec bien des vertus trouver quelques défauts. |
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Prince, ne crois donc point que ces hommes vulgaires |
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Qui prodiguent aux grands des écrits mercenaires, |
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Imposant par leurs vers à la postérité, |
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Soient les dispensateurs de l'immortalité. |
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Tu peux, sans qu'un auteur te critique ou t'encense, |
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Jeter les fondements du bonheur de la France ; |
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Et nous verrons un jour l'équitable univers |
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Peser tes actions sans consulter nos vers. |
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Je dis plus : un grand prince, un héros, sans l'histoire, |
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Peut même à l'avenir transmettre sa mémoire. |
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Taisez-vous, s'il se peut, illustres écrivains, |
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Inutiles appuis de ces honneurs certains ; |
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Tombez, marbres vivants, que d'un ciseau fidèle |
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Anima sur ses traits la main d'un Praxitèle ; |
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Que tous ces monuments soient partout renversés. |
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Il est grand, il est juste, on l'aime : c'est assez. |
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Mieux que dans nos écrits, et mieux que sur le cuivre, |
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Ce héros dans nos cœurs à jamais doit revivre. |
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L'heureux vieillard, en paix dans son lit expirant, |
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De ce prince à son fils fait l'éloge en pleurant ; |
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Le fils, encor tout plein de son règne adorable, |
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Le vante à ses neveux ; et ce nom respectable, |
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Ce nom dont l'univers aime à s'entretenir, |
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Passe de bouche en bouche aux siècles à venir. |
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C'est ainsi qu'on dira chez la race future : |
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Philippe eut un cœur noble ; ami de la droiture, |
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Politique et sincère, habile et généreux, |
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Constant quand il fallait rendre un mortel heureux ; |
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Irrésolu, changeant, quand le bien de l'empire |
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Au malheur d'un sujet le forçait à souscrire ; |
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Affable avec noblesse, et grand avec bonté, |
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Il sépara l'orgueil d'avec la majesté ; |
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Et le dieu des combats, et la docte Minerve, |
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De leurs présents divins le comblaient sans réserve ; |
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Capable également d'être avec dignité |
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Et dans l'éclat du trône et dans l'obscurité : |
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Voilà ce que de toi mon esprit se présage. |
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Ô toi de qui ma plume a crayonné l'image, |
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Toi de qui j'attendais ma gloire et mon appui, |
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Ne chanterai-je donc que le bonheur d'autrui ? |
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En peignant ta vertu, plaindrai-je ma misère ? |
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Bienfaisant envers tous, envers moi seul sévère, |
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D'un exil rigoureux tu m'imposes la loi ; |
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Mais j'ose de toi-même en appeler à toi. |
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Devant toi je ne veux d'appui que l'innocence ; |
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J'implore ta justice, et non point ta clémence. |
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Lis seulement ces vers, et juge de leur prix ; |
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Vois ce que l'on m'impute, et vois ce que j'écris. |
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La libre vérité qui règne en mon ouvrage |
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D'une âme sans reproche est le noble partage ; |
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Et de tes grands talents le sage estimateur |
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N'est point de ces couplets l'infâme et vil auteur. |
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Philippe, quelquefois sur une toile antique |
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Si ton œil pénétrant jette un regard critique, |
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Par l'injure du temps le portrait effacé |
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Ne cachera jamais la main qui l'a tracé ; |
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D'un choix judicieux dispensant la louange, |
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Tu ne confondras point Vignon et Michel-Ange. |
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Prince, il en est ainsi chez nous autres rimeurs ; |
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Et si tu connaissais mon esprit et mes mœurs, |
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D'un peuple de rivaux l'adroite calomnie |
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Me chargerait en vain de leur ignominie ; |
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Tu les démentirais, et je ne verrais plus |
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Dans leurs crayons grossiers mes pinceaux confondus ; |
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Tu plaindrais par leurs cris ma jeunesse opprimée ; |
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À verser les bienfaits ta main accoutumée |
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Peut-être de mes maux voudrait me consoler, |
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Et me protégerait au lieu de m'accabler. |
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