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Savez-vous, gentille douairière, |
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Ce que dans Sully l'on faisait |
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Lorsqu'Éole vous conduisait |
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D'une si terrible manière ? |
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Le malin Périgny riait, |
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Et pour vous déjà préparait |
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Une épitaphe familière, |
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Disant qu'on vous repêcherait |
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Incessamment dans la rivière, |
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Et qu'alors il observerait |
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Ce que votre humeur un peu fière |
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Sans ce hasard lui cacherait. |
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Cependant L'Espar, La Vallière, |
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Guiche, Sully, tout soupirait ; |
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Roussy parlait peu, mais jurait ; |
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Et l'abbé Courtin, qui pleurait |
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En voyant votre heure dernière, |
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Adressait à Dieu sa prière, |
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Et pour vous tout bas murmurait |
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Quelque oraison de son bréviaire, |
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Qu'alors, contre son ordinaire, |
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Dévotement il fredonnait, |
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Dont à peine il se souvenait, |
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Et que même il n'entendait guère. |
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Chacun déjà vous regrettait. |
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Mais quel spectacle j'envisage ! |
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Les amours qui, de tous côtés, |
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Ministres de vos volontés, |
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S'opposent à l'affreuse rage |
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Des vents contre vous irrités. |
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Je les vois ; ils sont à la nage, |
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Et plongés jusqu'au cou dans l'eau ; |
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Ils conduisent votre bateau, |
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Et vous voilà sur le rivage. |
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Gondrin, songez à faire usage |
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Des jours qu'amour a conservés ; |
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C'est pour lui qu'il les a sauvés : |
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Il a des droits sur son ouvrage. |
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