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Tu sortais des bras du sommeil, |
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Et déjà l'œil du jour voyait briller tes charmes, |
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Lorsque le tendre amour parut à ton réveil ; |
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Il te baisait les mains, qu'il baignait de ses larmes. |
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« Ingrate, te dit-il, ne te souvient-il plus |
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Des bienfaits que sur toi l'amour a répandus ? |
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J'avais une autre espérance |
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Lorsque je te donnai ces traits, cette beauté, |
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Qui, malgré ta sévérité, |
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Sont l'objet de ta complaisance. |
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Je t'inspirai toujours du goût pour les plaisirs, |
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Le soin de plaire au monde, et même des désirs ; |
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Que dis-je ! Ces vertus qu'en toi la cour admire, |
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Ingrate, tu les tiens de moi. |
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Hélas ! Je voulais par toi |
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Ramener dans mon empire |
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La candeur, la bonne foi, |
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L'inébranlable constance, |
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Et surtout cette bienséance |
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Qui met l'honneur en sûreté, |
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Que suivent le mystère et la délicatesse, |
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Qui rend la moins fière beauté |
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Respectable dans sa faiblesse. |
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Voudrais-tu mépriser tant de dons précieux ? |
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N'occuperas-tu tes beaux yeux |
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Qu'à lire Massillon, Bourdaloue, et La Rue ? |
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Ah ! Sur d'autres objets daigne arrêter ta vue : |
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Qu'une austère dévotion |
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De tes sens combattus ne soit plus la maîtresse ; |
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Ton cœur est né pour la tendresse, |
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C'est ta seule vocation. |
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La nuit s'avance avec vitesse ; |
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Profite de l'éclat du jour : |
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Les plaisirs ont leur temps, la sagesse a son tour. |
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Dans ta jeunesse fais l'amour, |
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Et ton salut dans ta vieillesse. » |
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