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Toi qui fus des plaisirs le délicat arbitre, |
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Tu languis, cher abbé ; je vois, malgré tes soins, |
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Que ton triple menton, l'honneur de ton chapitre, |
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Aura bientôt deux étages de moins. |
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Esclave malheureux du chagrin qui te dompte, |
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Tu fuis un repas qui t'attend ! |
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Tu jeûnes comme un pénitent ; |
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Pour un chanoine quelle honte ! |
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Quels maux si rigoureux peuvent donc t'accabler ? |
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Ta maîtresse n'est plus ; et, de ses yeux éprise, |
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Ton âme avec la sienne est prête à s'envoler ! |
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Que l'amour est constant dans un homme d'église ! |
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Et qu'un mondain saurait bien mieux se consoler ! |
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Je sais que ta fidèle amie |
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Te laissait prendre en liberté |
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De ces plaisirs qui font qu'en cette vie |
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On désire assez peu ceux de l'éternité : |
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Mais suivre au tombeau ce qu'on aime, |
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Ami, crois-moi, c'est un abus. |
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Quoi ! Pour quelques plaisirs perdus |
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Voudrais-tu te perdre toi-même ? |
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Ce qu'on perd en ce monde-ci, |
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Le retrouvera-t-on dans une nuit profonde ? |
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Des mystères de l'autre monde |
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On n'est que trop tôt éclairci. |
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Attends qu'à tes amis la mort te réunisse, |
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Et vis par amitié pour toi : |
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Mais vivre dans l'ennui, ne chanter qu'à l'office, |
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Ce n'est pas vivre, selon moi. |
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Quelques femmes toujours badines, |
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Quelques amis toujours joyeux, |
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Peu de vêpres, point de matines, |
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Une fille, en attendant mieux : |
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Voilà comme l'on doit sans cesse |
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Faire tête au sort irrité ; |
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Et la véritable sagesse |
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Est de savoir fuir la tristesse |
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Dans les bras de la volupté. |
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