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Aimable abbé, dans Paris autrefois |
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La volupté de toi reçut des lois ; |
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Les ris badins, les grâces enjouées, |
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À te servir dès longtemps dévouées, |
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Et dès longtemps fuyant les yeux du roi, |
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Marchaient souvent entre Philippe et toi, |
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Te prodiguaient leurs faveurs libérales, |
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Et de leurs mains marquaient dans leurs annales, |
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En lettres d'or, mots et contes joyeux, |
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De ton esprit enfants capricieux. |
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Ô doux plaisirs, amis de l'innocence, |
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Plaisirs goûtés au sein de l'indolence, |
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Et cependant des dévots inconnus ! |
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Ô jours heureux ! Qu'êtes-vous devenus ? |
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Hélas ! J'ai vu les grâces éplorées, |
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Le sein meurtri, pâles, désespérées ; |
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J'ai vu les ris, tristes et consternés, |
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Jeter les fleurs dont ils étaient ornés ; |
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Les yeux en pleurs, et soupirant leurs peines, |
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Ils suivaient tous le chemin de Vincennes, |
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Et, regardant ce château malheureux, |
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Aux beaux esprits, hélas ! Si dangereux, |
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Redemandaient au destin en colère |
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Le tendre abbé qui leur servait de père. |
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N'imite point leur sombre désespoir ; |
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Et, puisque enfin tu ne peux plus revoir |
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Le prince aimable à qui tu plais, qui t'aime, |
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Ose aujourd'hui te suffire à toi-même. |
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On ne vit pas au donjon comme ici : |
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Le destin change, il faut changer aussi. |
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Au sel attique, au riant badinage, |
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Il faut mêler la force et le courage ; |
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À son état mesurant ses désirs, |
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Selon les temps se faire des plaisirs, |
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Et suivre enfin, conduit par la nature, |
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Tantôt Socrate, et tantôt épicure. |
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Tel dans son art un pilote assuré, |
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Maître des flots dont il est entouré, |
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Sous un ciel pur où brillent les étoiles, |
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Au vent propice abandonne ses voiles, |
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Et, quand la mer a soulevé ses flots, |
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Dans la tempête il trouve le repos : |
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D'une ancre sûre il fend la molle arène, |
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Trompe des vents l'impétueuse haleine ; |
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Et, du trident bravant les rudes coups, |
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Tranquille et fier, rit des dieux en courroux. |
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Tu peux, abbé, du sort jadis propice |
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Par ta vertu corriger l'injustice ; |
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Tu peux changer ce donjon détesté |
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En un palais par Minerve habité. |
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Le froid ennui, la sombre inquiétude, |
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Monstres affreux, nés dans la solitude, |
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De ta prison vont bientôt s'exiler. |
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Vois dans tes bras de toutes parts voler |
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L'oubli des maux, le sommeil désirable ; |
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L'indifférence, au cœur inaltérable, |
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Qui, dédaignant les outrages du sort, |
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Voit d'un même œil et la vie et la mort ; |
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La paix tranquille, et la constance altière, |
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Au front d'airain, à la démarche fière, |
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À qui jamais ni les rois ni les dieux, |
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La foudre en main, n'ont fait baisser les yeux. |
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Divinités des sages adorées, |
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Que chez les grands vous êtes ignorées ! |
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Le fol amour, l'orgueil présomptueux, |
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Des vains plaisirs l'essaim tumultueux, |
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Troupe volage à l'erreur consacrée, |
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De leurs palais vous défendent l'entrée. |
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Mais la retraite a pour vous des appas : |
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Dans nos malheurs vous nous tendez les bras ; |
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Des passions la troupe confondue |
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À votre aspect disparaît éperdue. |
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Par vous, heureux au milieu des revers, |
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Le philosophe est libre dans les fers. |
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Ainsi Fouquet, dont Thémis fut le guide, |
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Du vrai mérite appui ferme et solide, |
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Tant regretté, tant pleuré des neuf sœurs, |
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Le grand Fouquet, au comble des malheurs, |
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Frappé des coups d'une main rigoureuse, |
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Fut plus content dans sa demeure affreuse, |
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Environné de sa seule vertu, |
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Que quand jadis, de splendeur revêtu, |
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D'adulateurs une cour importune |
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Venait en foule adorer sa fortune. |
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Suis donc, abbé, ce héros malheureux ; |
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Mais ne va pas, tristement vertueux, |
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Sous le beau nom de la philosophie, |
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Sacrifier à la mélancolie, |
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Et par chagrin, plus que par fermeté, |
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T'accoutumer à la calamité. |
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Ne passons point les bornes raisonnables. |
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Dans tes beaux jours, quand les dieux favorables |
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Prenaient plaisir à combler tes souhaits, |
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Nous t'avons vu, méritant leurs bienfaits, |
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Voluptueux avec délicatesse, |
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Dans tes plaisirs respecter la sagesse. |
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Par les destins aujourd'hui maltraité, |
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Dans ta sagesse aime la volupté. |
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D'un esprit sain, d'un cœur toujours tranquille, |
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Attends qu'un jour, de ton noir domicile |
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