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Toujours ami des vers, et du diable poussé, |
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Au rigoureux Boileau j'écrivis l'an passé. |
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Je ne sais si ma lettre aurait pu lui déplaire ; |
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Mais il me répondit par un plat secrétaire, |
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Dont l'écrit froid et long, déjà mis en oubli, |
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Ne fut jamais connu que de l'abbé Mably. |
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Je t'écris aujourd'hui, voluptueux Horace, |
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À toi qui respiras la mollesse et la grâce, |
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Qui, facile en tes vers, et gai dans tes discours, |
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Chantas les doux loisirs, les vins, et les amours, |
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Et qui connus si bien cette sagesse aimable |
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Que n'eut point de Quinault le rival intraitable. |
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Je suis un peu fâché pour Virgile et pour toi |
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Que, tous deux nés romains, vous flattiez tant un roi. |
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Mon Frédéric du moins, né roi très-légitime, |
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Ne doit point ses grandeurs aux bassesses du crime. |
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Ton maître était un fourbe, un tranquille assassin ; |
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Pour voler son tuteur, il lui perça le sein ; |
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Il trahit Cicéron, père de la patrie ; |
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Amant incestueux de sa fille Julie, |
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De son rival Ovide il proscrivit les vers, |
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Et fit transir sa muse au milieu des déserts. |
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Je sais que prudemment ce politique Octave |
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Payait l'heureux encens d'un plus adroit esclave. |
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Frédéric exigeait des soins moins complaisants : |
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Nous soupions avec lui sans lui donner d'encens ; |
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De son goût délicat la finesse agréable |
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Faisait, sans nous gêner, les honneurs de sa table : |
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Nul roi ne fut jamais plus fertile en bons mots |
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Contre les préjugés, les fripons, et les sots. |
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Maupertuis gâta tout : l'orgueil philosophique |
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Aigrit de nos beaux jours la douceur pacifique. |
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Le plaisir s'envola ; je partis avec lui. |
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Je cherchai la retraite. On disait que l'ennui |
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De ce repos trompeur est l'insipide frère. |
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Oui, la retraite pèse à qui ne sait rien faire ; |
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Mais l'esprit qui s'occupe y goûte un vrai bonheur. |
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Tibur était pour toi la cour de l'empereur ; |
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Tibur, dont tu nous fais l'agréable peinture, |
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Surpassa les jardins vantés par épicure. |
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Je crois Ferney plus beau. Les regards étonnés, |
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Sur cent vallons fleuris doucement promenés, |
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De la mer de Genève admirent l'étendue ; |
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Et les Alpes de loin, s'élevant dans la nue, |
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D'un long amphithéâtre enferment ces coteaux |
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Où le pampre en festons rit parmi les ormeaux. |
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Là quatre états divers arrêtent ma pensée : |
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Je vois de ma terrasse, à l'équerre tracée, |
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L'indigent savoyard, utile en ses travaux, |
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Qui vient couper mes blés pour payer ses impôts ; |
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Des riches genevois les campagnes brillantes ; |
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Des bernois valeureux les cités florissantes ; |
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Enfin cette Comté, franche aujourd'hui de nom, |
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Qu'avec l'or de Louis conquit le grand Bourbon : |
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Et du bord de mon lac à tes rives du Tibre, |
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Je te dis, mais tout bas : heureux un peuple libre ! |
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Je le suis en secret dans mon obscurité ; |
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Ma retraite et mon âge ont fait ma sûreté. |
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D'un pédant d'Annecy j'ai confondu la rage ; |
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J'ai ri de sa sottise : et quand mon ermitage |
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Voyait dans son enceinte arriver à grands flots |
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De cent divers pays les belles, les héros, |
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Des rimeurs, des savants, des têtes couronnées, |
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Je laissais du vilain les fureurs acharnées |
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Hurler d'une voix rauque au bruit de mes plaisirs. |
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Mes sages voluptés n'ont point de repentirs. |
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J'ai fait un peu de bien ; c'est mon meilleur ouvrage. |
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Mon séjour est charmant, mais il était sauvage ; |
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Depuis le grand édit, inculte, inhabité, |
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Ignoré des humains, dans sa triste beauté ; |
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La nature y mourait : je lui portai la vie ; |
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J'osai ranimer tout. Ma pénible industrie |
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Rassembla des colons par la misère épars ; |
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J'appelai les métiers, qui précèdent les arts ; |
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Et, pour mieux cimenter mon utile entreprise, |
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J'unis le protestant avec ma sainte église. |
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Toi qui vois d'un même œil frère Ignace et Calvin, |
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Dieu tolérant, Dieu bon, tu bénis mon dessein ! |
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André Ganganelli, ton sage et doux vicaire, |
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Sait m'approuver en roi, s'il me blâme en saint-père. |
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L'ignorance en frémit, et Nonotte hébété |
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S'indigne en son taudis de ma félicité. |
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Ne me demande pas ce que c'est qu'un Nonotte, |
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Un Ignace, un Calvin, leur cabale bigote, |
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Un prêtre, roi de Rome, un pape, un vice-dieu, |
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Qui, deux clefs à la main, commande au même lieu |
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Où tu vis le sénat aux genoux de Pompée, |
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Et la terre en tremblant par César usurpée. |
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Aux champs élysiens tu dois en être instruit. |
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Vingt siècles descendus dans l'éternelle nuit |
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T'ont dit comme tout change, et par quel sort bizarre |
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Le laurier des Trajans fit place à la tiare : |
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Comment ce fou d'Ignace, étrillé dans Paris, |
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Fut mis au rang des saints, même des beaux esprits ; |
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Comment il en déchut, et par quelle aventure |
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Nous vint l'abbé Nonotte après l'abbé de Pure. |
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Ce monde, tu le sais, est un mouvant tableau |
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Tantôt gai, tantôt triste, éternel, et nouveau. |
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L'empire des romains finit par Augustule ; |
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Aux horreurs de la fronde a succédé la bulle : |
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Tout passe, tout périt, hors ta gloire et ton nom. |
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C'est là le sort heureux des vrais fils d'Apollon : |
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Tes vers en tout pays sont cités d'âge en âge. |
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Hélas ! Je n'aurai point un pareil avantage. |
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Notre langue un peu sèche, et sans inversions, |
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Peut-elle subjuguer les autres nations ? |
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Nous avons la clarté, l'agrément, la justesse ; |
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Mais égalerons-nous l'Italie et la Grèce ? |
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Est-ce assez en effet d'une heureuse clarté, |
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Et ne péchons-nous pas par l'uniformité ? |
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Sur vingt tons différents tu sus monter ta lyre : |
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J'entends ta Lalagé, je vois son doux sourire ; |
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Je n'ose te parler de ton Ligurinus, |
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Mais j'aime ton Mécène, et ris de Catius. |
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Je vois de tes rivaux l'importune phalange : |
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Sous tes traits redoublés enterrés dans la fange, |
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Que pouvaient contre toi ces serpents ténébreux ? |
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Mécène et Pollion te défendaient contre eux. |
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Il n'en est pas ainsi chez nos welches modernes. |
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Un vil tas de grimauds, de rimeurs subalternes, |
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À la cour quelquefois a trouvé des prôneurs ; |
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Ils font dans l'antichambre entendre leurs clameurs. |
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Souvent, en balayant dans une sacristie, |
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Ils traitent un grand roi d'hérétique et d'impie. |
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L'un dit que mes écrits, à Cramer bien vendus, |
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Ont fait dans mon épargne entrer cent mille écus ; |
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L'autre, que j'ai traité la Genèse de fable, |
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Que je n'aime point Dieu, mais que je crains le Diable. |
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Soudain Fréron l'imprime ; et l'avocat Marchand |
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Prétend que je suis mort, et fait mon testament. |
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Un autre moins plaisant, mais plus hardi faussaire, |
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Avec deux faux témoins s'en va chez un notaire, |
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Au mépris de la langue, au mépris de la hart, |
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Rédiger mon symbole en patois savoyard. |
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Ainsi lorsqu'un pauvre homme, au fond de sa Chaumière, |
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En dépit de Tissot finissait sa carrière, |
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On vit avec surprise une troupe de rats |
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Pour lui ronger les pieds se glisser dans ses draps. |
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Chassons loin de chez moi tous ces rats du Parnasse ; |
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Jouissons, écrivons, vivons, mon cher Horace. |
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J'ai déjà passé l'âge où ton grand protecteur, |
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Ayant joué son rôle en excellent acteur, |
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Et sentant que la mort assiégeait sa vieillesse, |
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Voulut qu'on l'applaudît lorsqu'il finit sa pièce. |
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J'ai vécu plus que toi ; mes vers dureront moins. |
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Mais au bord du tombeau je mettrai tous mes soins |
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À suivre les leçons de ta philosophie, |
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À mépriser la mort en savourant la vie, |
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À lire tes écrits pleins de grâce et de sens, |
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Comme on boit d'un vin vieux qui rajeunit les sens. |
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Avec toi l'on apprend à souffrir l'indigence, |
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À jouir sagement d'une honnête opulence, |
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À vivre avec soi-même, à servir ses amis, |
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À se moquer un peu de ses sots ennemis, |
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À sortir d'une vie ou triste ou fortunée, |
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En rendant grâce aux dieux de nous l'avoir donnée. |
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Aussi lorsque mon pouls, inégal et pressé, |
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Faisait peur à Tronchin, près de mon lit placé ; |
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Quand la vieille Atropos, aux humains si sévère, |
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Approchait ses ciseaux de ma trame légère, |
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Il a vu de quel air je prenais mon congé ; |
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Il sait si mon esprit, mon cœur était changé. |
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Huber me faisait rire avec ses pasquinades, |
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Et j'entrais dans la tombe au son de ses aubades. |
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Tu dus finir ainsi. Tes maximes, tes vers, |
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Ton esprit juste et vrai, ton mépris des enfers, |
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Tout m'assure qu'Horace est mort en honnête homme. |
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Le moindre citoyen mourait ainsi dans Rome. |
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Là, jamais on ne vit monsieur l'abbé Grisel |
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Ennuyer un malade au nom de l'éternel ; |
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Et, fatiguant en vain ses oreilles lassées, |
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Troubler d'un sot effroi ses dernières pensées. |
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Voulant réformer tout, nous avons tout perdu. |
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Quoi donc ! Un vil mortel, un ignorant tondu, |
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Au chevet de mon lit viendra, sans me connaître, |
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Gourmander ma faiblesse, et me parler en maître ! |
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Ne suis-je pas en droit de rabaisser son ton, |
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En lui faisant moi-même un plus sage sermon ? |
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À qui se porte bien qu'on prêche la morale : |
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Mais il est ridicule en notre heure fatale |
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D'ordonner l'abstinence à qui ne peut manger. |
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Un mort dans son tombeau ne peut se corriger. |
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Profitons bien du temps : ce sont là tes maximes. |
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Cher Horace, plains-moi de les tracer en rimes ; |
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La rime est nécessaire à nos jargons nouveaux, |
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Enfants demi-polis des normands et des goths. |
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Elle flatte l'oreille ; et souvent la césure |
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Plaît, je ne sais comment, en rompant la mesure. |
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Des beaux vers pleins de sens le lecteur est charmé. |
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Corneille, Despréaux, et Racine, ont rimé. |
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Mais j'apprends qu'aujourd'hui Melpomène propose |
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D'abaisser son cothurne, et de parler en prose. |
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