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Gustave, jeune roi, digne de ton grand nom, |
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Je n'ai donc pu goûter le plaisir et la gloire |
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De voir dans mes déserts, en mon humble maison, |
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Le fils de ce héros que célébra l'histoire ! |
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J'aurais cru ressembler à ce vieux Philémon, |
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Qui recevait les dieux dans son pauvre ermitage. |
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Je les aurais connus à leur noble langage, |
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À leurs mœurs, à leurs traits, surtout à leur Bonté ; |
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Ils n'auraient point rougi de ma simplicité ; |
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Et Gustave surtout, pour le prix de mon zèle, |
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N'aurait jamais changé mon logis en chapelle. |
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Je serais peu content que le pouvoir divin |
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En un dortoir béni transformât mon jardin, |
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De ma salle à manger fît une sacristie : |
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La grand'messe pour moi n'a que peu d'harmonie ; |
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En vain mes chers vassaux me croiraient honoré |
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Si le seigneur du lieu devenait leur curé. |
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J'ai le cœur très-profane, et je sais me connaître ; |
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Je ne me flatte pas de me voir jamais prêtre ; |
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Si Philémon le fut pour un mauvais souper, |
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L'éclat de ce haut rang ne saurait me frapper. |
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Le grand roi des bretons, qu'à saint-Pierre on Condamne, |
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Est le premier prélat de l'église anglicane. |
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Sur les bords du Volga Catherine tient lieu |
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D'un grave patriarche, ou, si l'on veut, de Dieu. |
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De cette ambition je n'ai point l'âme éprise, |
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Et je suis tout au plus serviteur de l'église. |
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J'aurais mis mon bonheur à te faire ma cour, |
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À contempler de près tout l'esprit de ta mère, |
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Qui forma tes beaux ans dans le grand art de plaire ; |
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À revoir sans-souci, ce fortuné séjour |
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Où règnent la victoire et la philosophie, |
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Où l'on voit le pouvoir avec la modestie. |
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Jeune héros du nord, entouré de héros, |
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À ces nobles plaisirs je ne puis plus prétendre ; |
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Il ne m'est pas permis de te voir, de t'entendre. |
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Je reste en ma chaumière, attendant qu'Atropos |
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Tranche le fil usé de ma vie inutile ; |
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Et je crie aux destins, du fond de mon asile : |
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« destins, qui Faites tout, et qui trompez nos Vœux, |
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Ne trompez pas les miens, rendez Gustave heureux. » |
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