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Esprit juste et profond, parfait ami, vrai sage, |
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D'Alembert, que dis-tu de mon dernier ouvrage ? |
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Le roi danois et toi, mes juges souverains, |
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Vous donnez carte blanche à tous les écrivains. |
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Le privilége est beau ; mais que faut-il écrire ? |
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Me permettriez-vous quelques grains de satire ? |
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Virgile a-t-il bien fait de pincer Mævius ? |
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Horace a-t-il raison contre Nomentanus ? |
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Oui, si ces deux latins, montés sur le parnasse, |
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S'égayaient aux dépens de Virgile et d'Horace, |
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La défense est de droit ; et d'un coup d'aiguillon |
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L'abeille en tous les temps repoussa le frelon. |
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La guerre est au parnasse, au conseil, en sorbonne : |
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Allons, défendons-nous, mais n'attaquons personne. |
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« Vous m'avez endormi », disait ce bon Trublet ; |
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Je réveillai mon homme à grands coups de sifflet. |
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Je fis bien : chacun rit, et j'en ris même encore. |
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La critique a du bon ; je l'aime et je l'honore. |
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Le parterre éclairé juge les combattants, |
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Et la saine raison triomphe avec le temps. |
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Lorsque dans son grenier certain Larcher réclame |
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La loi qui prostitue et sa fille et sa femme, |
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Qu'il veut dans Notre-Dame établir son sérail, |
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On lui dit qu'à Paris plus d'un gentil bercail |
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Est ouvert aux travaux d'un savant antiquaire, |
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Mais que jamais la loi n'ordonna l'adultère. |
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Alors on examine ; et le public instruit |
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Se moque de Larcher, qui jure en son réduit. |
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L'abbé François écrit ; le Léthé sur ses rives |
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Reçoit avec plaisir ses feuilles fugitives. |
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Tancrède en vers croisés fait-il bâiller Paris ? |
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On m'ennuie à mon tour des plus pesants écrits ; |
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À Danchet, à Brunet, le pont-neuf me compare ; |
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On préfère à mes vers Crébillon le barbare. |
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Cette longue dispute échauffe les esprits. |
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Alors du plus beau feu vingt poëtes épris, |
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De chefs-d'œuvre sans nombre enrichissant la scène, |
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Sur de sublimes tons font ronfler Melpomène. |
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Qu'importe que mon nom s'efface dans l'oubli ? |
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L'esprit, le goût s'épure, et l'art est embelli. |
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Mais ne pardonnons pas à ces folliculaires, |
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De libelles affreux écrivains téméraires, |
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Aux stances de La Grange, aux couplets de Rousseau, |
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Que Mégère en courroux tira de son cerveau. |
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Pour gagner vingt écus, ce fou de La Beaumelle |
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Insulte de Louis la mémoire immortelle. |
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Il croit déshonorer, dans ses obscurs écrits, |
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Princes, ducs, maréchaux, qui n'en ont rien appris. |
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Contre le vil croquant tout honnête homme éclate, |
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Avant que sur sa joue ou sur son omoplate |
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Des rois et des héros les grands noms soient vengés |
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Par l'empreinte des lis qu'il a tant outragés. |
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Ces serpents odieux de la littérature, |
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Abreuvés de poisons et rampant dans l'ordure, |
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Sont toujours écrasés sous les pieds des passants. |
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Vive le cygne heureux qui, par ses doux accents, |
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Célébra les saisons, leurs dons, et leurs usages, |
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Les travaux, les vertus, et les plaisirs des sages ! |
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Vainement de Dijon l'impudent écolier |
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Coassa contre lui du fond de son bourbier. |
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Nous laissons le champ libre à ces petits critiques, |
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De l'ivrogne Fréron disciples faméliques, |
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Qui, ne pouvant apprendre un honnête métier, |
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Devers saint-Innocent vont salir du papier, |
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Et sur les dons des dieux porter leurs mains Impies ; |
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Animaux malfaisants, semblables aux harpies, |
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De leurs ongles crochus et de leur souffle affreux |
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Gâtant un bon dîner qui n'était pas pour eux. |
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