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Monarque vertueux, quoique né despotique, |
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Crois-tu régner sur moi de ton golfe Baltique ? |
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Suis-je un de tes sujets pour me traiter comme eux, |
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Pour consoler ma vie, et pour me rendre heureux ? |
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Peu de rois, comme toi, transgressent les limites |
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Qu'à leur pouvoir sacré la nature a prescrites : |
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L'empereur de la Chine, à qui j'écris souvent, |
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Ne m'a pas jusqu'ici fait un seul compliment. |
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Je suis plus satisfait de l'auguste amazone |
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Qui du gros Moustapha vient d'ébranler le trône ; |
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Et Stanislas Le Sage, et Frédéric Le Grand |
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(Avec qui j'eus jadis un petit différend), |
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Font passer quelquefois dans mes humbles retraites |
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Des bontés dont la Suisse embellit ses gazettes. |
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Avec Ganganelli je ne suis pas si bien : |
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Sur mon voyage en Prusse, il m'a cru peu chrétien. |
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Ce pape s'est trompé, bien qu'il soit infaillible. |
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Mais, sans examiner ce qu'on doit à la Bible, |
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S'il vaut mieux dans ce monde être pape que roi, |
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S'il est encor plus doux d'être obscur comme moi, |
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Des déserts du Jura ma tranquille vieillesse |
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Ose se faire entendre à ta sage jeunesse ; |
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Et libre avec respect, hardi sans être vain, |
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Je me jette à tes pieds, au nom du genre humain. |
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Il parle par ma voix, il bénit ta clémence ; |
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Tu rends ses droits à l'homme, et tu permets qu'on pense. |
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Sermons, romans, physique, ode, histoire, opéra, |
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Chacun peut tout écrire ; et siffle qui voudra ! |
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Ailleurs on a coupé les ailes à Pégase. |
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Dans Paris quelquefois un commis à la phrase |
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Me dit : « à mon bureau venez vous adresser ; |
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Sans l'agrément du roi vous ne pouvez penser. |
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Pour avoir de l'esprit, allez à la police ; |
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Les filles y vont bien, sans qu'aucune en rougisse : |
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Leur métier vaut le vôtre, il est cent fois plus doux ; |
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Et le public sensé leur doit bien plus qu'à vous. » |
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C'est donc ainsi, grand roi, qu'on traite le parnasse, |
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Et les suivants honnis de Plutarque et d'Horace ! |
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Bélisaire à Paris ne peut rien publier |
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S'il n'est pas de l'avis de Monsieur Ribalier. |
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Hélas ! Dans un état l'art de l'imprimerie |
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Ne fut en aucun temps fatal à la patrie. |
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Les pointes de Voiture, et l'orgueil des grands mots |
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Que prodigua Balzac assez mal à propos, |
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Les romans de Scarron, n'ont point troublé le monde ; |
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Chapelain ne fit point la guerre de la fronde. |
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Chez le sarmate altier la discorde en fureur, |
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Sous un roi sage et doux, semant partout l'horreur ; |
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De l'empire ottoman la splendeur éclipsée, |
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Sous l'aigle de Moscou sa force terrassée, |
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Tous ces grands mouvements seraient-ils donc l'effet |
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D'un obscur commentaire ou d'un méchant sonnet ? |
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Non, lorsqu'aux factions un peuple entier se livre, |
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Quand nous nous égorgeons, ce n'est pas pour un livre. |
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Hé ! Quel mal après tout peut faire un pauvre auteur ? |
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Ruiner son libraire, excéder son lecteur, |
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Faire siffler partout sa charlatanerie, |
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Ses creuses visions, sa folle théorie. |
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Un livre est-il mauvais, rien ne peut l'excuser ; |
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Est-il bon, tous les rois ne peuvent l'écraser. |
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On le supprime à Rome, et dans Londre on l'admire ; |
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Le pape le proscrit, l'Europe le veut lire. |
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Un certain charlatan, qui s'est mis en crédit, |
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Prétend qu'à son exemple on n'ait jamais d'esprit. |
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Tu n'y parviendras pas, apostat d'Hippocrate ; |
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Tu guérirais plutôt les vapeurs de ma rate. |
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Va, cesse de vexer les vivants et les morts ; |
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Tyran de ma pensée, assassin de mon corps, |
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Tu peux bien empêcher tes malades de vivre, |
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Tu peux les tuer tous, mais non pas un bon livre. |
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Tu les brûles, Jérôme ; et de ces condamnés |
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La flamme, en m'éclairant, noircit ton vilain nez. |
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Mais voilà, me dis-tu, des phrases malsonnantes, |
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Sentant son philosophe, au vrai même tendantes. |
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Eh bien, réfute-les ; n'est-ce pas ton métier ? |
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Ne peux-tu comme moi barbouiller du papier ? |
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Le public à profit met toutes nos querelles ; |
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De nos cailloux frottés il sort des étincelles : |
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La lumière en peut naître ; et nos grands érudits |
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Ne nous ont éclairés qu'en étant contredits. |
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Sifflez-moi librement, je vous le rends, mes frères. |
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Sans le droit d'examen, et sans les adversaires, |
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Tout languit comme à Rome, où depuis huit cents ans |
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Le tranquille esclavage écrasa les talents. |
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Tu ne veux pas, grand roi, dans ta juste indulgence, |
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Que cette liberté dégénère en licence ; |
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Et c'est aussi le vœu de tous les gens sensés : |
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À conserver les mœurs ils sont intéressés ; |
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D'un écrivain pervers ils font toujours justice. |
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Tous ces libelles vains dictés par l'avarice, |
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Enfants de l'impudence, élevés chez Marteau, |
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Y trouvent en naissant un éternel tombeau. |
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Que dans l'Europe entière on me montre un libelle |
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Qui ne soit pas couvert d'une honte éternelle, |
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Ou qu'un oubli profond ne retienne englouti |
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Dans le fond du bourbier dont il était sorti. |
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On punit quelquefois et la plume et la langue, |
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D'un ligueur turbulent la dévote harangue, |
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D'un Guignard, d'un Bourgoin, les horribles sermons, |
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Au nom de Jésus-Christ prêchés par des démons. |
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Mais quoi ! Si quelque main dans le sang s'est trempée, |
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Vous est-il défendu de porter une épée ? |
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En coupables propos si l'on peut s'exhaler, |
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Doit-on faire une loi de ne jamais parler ? |
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Un cuistre en son taudis compose une satire, |
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En ai-je moins le droit de penser et d'écrire ? |
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Qu'on punisse l'abus ; mais l'usage est permis. |
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De l'auguste raison les sombres ennemis |
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Se plaignent quelquefois de l'inventeur utile |
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Qui fondit en métal un alphabet mobile, |
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L'arrangea sous la presse, et sut multiplier |
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Tout ce que notre esprit peut transmettre au papier. |
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« Cet art, disait Boyer, a troublé des familles ; |
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Il a trop raffiné les garçons et les filles. » |
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Je le veux ; mais aussi quels biens n'a-t-il pas faits ? |
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Tout peuple, excepté Rome, a senti ses bienfaits. |
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Avant qu'un allemand trouvât l'imprimerie, |
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Dans quel cloaque affreux barbotait ma patrie ! |
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Quel opprobre, grand dieu ! Quand un peuple indigent |
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Courait à Rome, à pied, porter son peu d'argent, |
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Et revenait, content de la sainte madone, |
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Chantant sa litanie, et demandant l'aumône ! |
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Du temple au lit d'hymen un jeune époux conduit |
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Payait au sacristain pour sa première nuit. |
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Un testateur, mourant sans léguer à saint Pierre, |
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Ne pouvait obtenir l'honneur du cimetière. |
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Enfin tout un royaume, interdit et damné, |
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Au premier occupant restait abandonné |
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Quand, du pape et de Dieu s'attirant la colère, |
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Le roi, sans payer Rome, épousait sa commère. |
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Rois ! Qui brisa les fers dont vous étiez chargés ? |
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Qui put vous affranchir de vos vieux préjugés ? |
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Quelle main, favorable à vos grandeurs suprêmes, |
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A du triple bandeau vengé cent diadèmes ? |
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Qui, du fond de son puits tirant la vérité, |
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A su donner une âme au public hébété ? |
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Les livres ont tout fait ; et, quoi qu'on puisse dire, |
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Rois, vous n'avez régné que lorsqu'on a su lire. |
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Soyez reconnaissants, aimez les bons auteurs : |
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Il ne faut pas du moins vexer vos bienfaiteurs. |
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Et comptez-vous pour rien les plaisirs qu'ils vous donnent, |
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Plaisirs purs que jamais les remords n'empoisonnent ? |
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Les pleurs de Melpomène et les ris de sa sœur |
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N'ont-ils jamais guéri votre mauvaise humeur ? |
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Souvent un roi s'ennuie : il se fait lire à table |
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De Charle ou de Louis l'histoire véritable. |
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Si l'auteur fut gêné par un censeur bigot, |
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Ne décidez-vous pas que l'auteur est un sot ? |
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Il faut qu'il soit à l'aise ; il faut que l'aigle altière |
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Des airs à son plaisir franchisse la carrière. |
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Je ne plains point un bœuf au joug accoutumé ; |
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C'est pour baisser son cou que le ciel l'a formé. |
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Au cheval qui vous porte un mors est nécessaire. |
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Un moine est de ses fers esclave volontaire. |
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Mais au mortel qui pense on doit la liberté. |
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Des neuf savantes sœurs le parnasse habité |
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Serait-il un couvent sous une mère abbesse, |
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Qu'un évêque bénit, et qu'un grisel confesse ? |
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On ne leur dit jamais : « gardez-vous bien, ma sœur, |
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De vous mettre à penser sans votre directeur ; |
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Et quand vous écrirez sur l'Almanach de Liège, |
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Ne parlez des saisons qu'avec un privilége. » |
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Que dirait Uranie à ces plaisants propos ? |
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Le parnasse ne veut ni tyrans ni bigots : |
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C'est une république éternelle et suprême, |
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Qui n'admet d'autre loi que la loi de Thélême ; |
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Elle est plus libre encor que le vaillant bernois, |
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Le noble de Venise, et l'esprit genevois ; |
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Du bout du monde à l'autre elle étend son empire ; |
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Parmi ses citoyens chacun voudrait s'inscrire. |
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Chez nos sœurs, ô grand roi ! Le droit d'égalité, |
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Ridicule à la cour, est toujours respecté. |
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Mais leur gouvernement, à tant d'autres contraire, |
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Ressemble encore au tien, puisqu'à tous il sait plaire. |
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