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Cher Phidias, votre statue |
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Me fait mille fois trop d'honneur ; |
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Mais quand votre main s'évertue |
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À sculpter votre serviteur, |
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Vous agacez l'esprit railleur |
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De certain peuple rimailleur, |
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Qui depuis si longtemps me hue. |
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L'ami Fréron, ce barbouilleur |
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D'écrits qu'on jette dans la rue, |
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Sourdement de sa main crochue |
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Mutilera votre labeur. |
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Attendez que le destructeur |
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Qui nous consume et qui nous tue, |
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Le temps, aidé de mon pasteur, |
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Ait d'un bras exterminateur |
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Enterré ma tête chenue. |
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Que ferez-vous d'un pauvre auteur |
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Dont la taille et le cou de grue, |
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Et la mine très-peu joufflue, |
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Feront rire le connaisseur ? |
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Sculptez-nous quelque beauté nue, |
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De qui la chair blanche et dodue |
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Séduise l'œil du spectateur, |
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Et qui dans son âme insinue |
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Ces doux désirs et cette ardeur |
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Dont Pygmalion le sculpteur, |
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Votre digne prédécesseur, |
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Brûla, si la fable en est crue. |
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Au marbre il sut donner un cœur, |
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Cinq sens, instruments du bonheur, |
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Une âme en ces sens répandue ; |
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Et, soudain fille devenue, |
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Cette fille resta pourvue |
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De doux appas que sa pudeur |
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Ne dérobait point à la vue : |
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Même elle fut plus dissolue |
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Que son père et son créateur. |
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Que cet exemple si flatteur |
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Par vos beaux soins se perpétue ! |
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