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chantre des vrais plaisirs, harmonieux émule |
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du pasteur de Mantoue et du tendre Tibulle, |
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Qui peignez la nature, et qui l'embellissez, |
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Que vos saisons m'ont plu ! Que mes sens émoussés |
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À votre aimable voix se sentirent renaître ! |
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Que j'aime, en vous lisant, ma retraite champêtre ! |
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Je fais, depuis quinze ans, tout ce que vous chantez. |
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Dans ces champs malheureux, si longtemps désertés, |
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Sur les pas du travail j'ai conduit l'abondance ; |
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J'ai fait fleurir la paix et régner l'innocence. |
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Ces vignobles, ces bois, ma main les a plantés ; |
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Ces granges, ces hameaux désormais habités, |
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Ces landes, ces marais changés en pâturages, |
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Ces colons rassemblés, ce sont là mes ouvrages : |
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Ouvrages fortunés, dont le succès constant |
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De la mode et du goût n'est jamais dépendant ; |
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Ouvrages plus chéris que Mérope et Zaïre, |
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Et que n'atteindront point les traits de la satire ! |
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Heureux qui peut chanter les jardins et les bois, |
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Les charmes de l'amour, l'honneur des grands exploits, |
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Et, parcourant des arts la flatteuse carrière, |
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Aux mortels aveuglés rendre un peu de lumière ! |
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Mais encor plus heureux qui peut, loin de la cour, |
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Embellir sagement son champêtre séjour, |
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Entendre autour de lui cent voix qui le bénissent ! |
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De ses heureux succès quelques fripons gémissent ; |
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Un vil cagot mitré, tyran des gens de bien, |
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Va l'accuser en cour de n'être pas chrétien : |
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Le sage ministère écoute avec surprise ; |
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Il reconnaît Tartuffe, et rit de sa sottise. |
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Cependant le vieillard achève ses moissons ; |
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Le pauvre en est nourri : ses chanvres, ses toisons, |
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Habillent décemment le berger, la bergère. |
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Il unit par l'hymen Moeris avec Glycère ; |
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Il donne une chasuble au bon curé du lieu, |
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Qui, buvant avec lui, voit bien qu'il croit en Dieu. |
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Ainsi dans l'allégresse il achève sa vie. |
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Ce n'est qu'au successeur du chantre d'Ausonie |
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De peindre ces tableaux ignorés dans Paris, |
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D'en ranimer les traits par son beau coloris, |
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D'inspirer aux humains le goût de la retraite. |
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Mais de nos chers français la noblesse inquiète, |
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Pouvant régner chez soi, va ramper dans les cours ; |
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Les folles vanités consument ses beaux jours : |
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Le vrai séjour de l'homme est un exil pour elle. |
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Plutus est dans Paris, et c'est là qu'il appelle |
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Les voisins de l'Adour, et du Rhône, et du Var : |
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Tous viennent à genoux environner son char ; |
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Les uns montent dessus, les autres dans la boue |
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Baisent, en soupirant, les rayons de sa roue. |
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Le fils de mon manœuvre, en ma ferme élevé, |
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À d'utiles travaux à quinze ans enlevé, |
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Des laquais de Paris s'en va grossir l'armée. |
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Il sert d'un vieux traitant la maîtresse affamée ; |
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De sergent des impôts il obtient un emploi : |
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Il vient dans son hameau, tout fier ; de par le Roi, |
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Fait des procès-verbaux, tyrannise, emprisonne, |
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Ravit aux citoyens le pain que je leur donne, |
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Et traîne en des cachots le père et les enfants. |
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Vous le savez, grand dieu ! J'ai vu des innocents, |
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Sur le faux exposé de ces loups mercenaires, |
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Pour cinq sous de tabac envoyés aux galères. |
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Chers enfants de Cérès, ô chers agriculteurs ! |
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Vertueux nourriciers de vos persécuteurs, |
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Jusqu'à quand serez-vous, vers ces tristes frontières, |
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Écrasés sans pitié sous ces mains meurtrières ? |
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Ne vous ai-je assemblés que pour vous voir périr |
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En maudissant les champs que vos mains font fleurir ! |
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Un temps viendra sans doute où des lois plus humaines |
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De vos bras opprimés relâcheront les chaînes : |
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Dans un monde nouveau vous aurez un soutien ; |
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Car pour ce monde-ci je n'en espère rien. |
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Extremum… quod te alloquor, hoc est. |
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