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Croyez qu'un vieillard cacochyme, |
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Chargé de soixante et douze ans, |
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Doit mettre, s'il a quelque sens, |
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Son âme et son corps au régime. |
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Dieu fit la douce illusion |
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Pour les heureux fous du bel âge ; |
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Pour les vieux fous l'ambition, |
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Et la retraite pour le sage. |
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Vous me direz qu'Anacréon, |
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Que Chaulieu même, et Saint-Aulaire, |
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Tiraient encor quelque chanson |
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De leur cervelle octogénaire. |
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Mais ces exemples sont trompeurs ; |
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Et quand les derniers jours d'automne |
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Laissent éclore quelques fleurs, |
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On ne leur voit point les couleurs |
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Et l'éclat que le printemps donne : |
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Les bergères et les pasteurs |
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N'en forment point une couronne. |
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La Parque, de ses vilains doigts, |
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Marquait d'un sept avec un trois |
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La tête froide et peu pensante |
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De Fleury, qui donna les lois |
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À notre France languissante. |
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Il porta le sceptre des rois, |
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Et le garda jusqu'à nonante. |
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Régner est un amusement |
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Pour un vieillard triste et pesant, |
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De toute autre chose incapable ; |
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Mais vieux bel esprit, vieux amant, |
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Vieux chanteur, est insupportable. |
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C'est à vous, ô jeune Boufflers, |
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À vous, dont notre Suisse admire |
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Le crayon, la prose, et les vers, |
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Et les petits contes pour rire ; |
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C'est à vous de chanter Thémire, |
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Et de briller dans un festin, |
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Animé du triple délire |
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Des vers, de l'amour, et du vin. |
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