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Intrépide soldat, vrai chevalier, grand homme, |
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Bon roi, fidèle ami, tendre et loyal amant, |
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Toi que l'Europe a plaint d'avoir fléchi sous Rome, |
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Sans qu'on osât blâmer ce triste abaissement, |
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Henri, tous les français adorent ta mémoire : |
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Ton nom devient plus cher et plus grand chaque jour ; |
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Et peut-être autrefois quand j'ai chanté ta gloire |
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Je n'ai point dans les cœurs affaibli tant d'amour. |
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Un des beaux rejetons de ta race chérie, |
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Des marches de ton trône au tombeau descendu, |
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Te porte, en expirant, les vœux de ta patrie, |
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Et les gémissements de ton peuple éperdu. |
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Lorsque la mort sur lui levait sa faux tranchante, |
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On vit de citoyens une foule tremblante |
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Entourer ta statue et la baigner de pleurs ; |
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C'était là leur autel, et, dans tous nos malheurs, |
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On t'implore aujourd'hui comme un dieu tutélaire. |
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La fille qui naquit aux chaumes de Nanterre, |
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Pieusement célèbre en des temps ténébreux, |
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N'entend point nos regrets, n'exauce point nos vœux, |
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De l'empire français n'est point la protectrice. |
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C'est toi, c'est ta valeur, ta bonté, ta justice, |
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Qui préside à l'état raffermi par tes mains. |
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Ce n'est qu'en t'imitant qu'on a des jours prospères ; |
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C'est l'encens qu'on te doit : les grecs et les romains |
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Invoquaient des héros, et non pas des bergères. |
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Oh ! Si de mes déserts, où j'achève mes jours, |
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Je m'étais fait entendre au fond du sombre empire ! |
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Si, comme au temps d'Orphée, un enfant de la lyre |
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De l'ordre des destins interrompait le cours ! |
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Si ma voix… ! Mais tout cède à leur arrêt suprême : |
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Ni nos chants, ni nos cris, ni l'art et ses secours, |
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Les offrandes, les vœux, les autels, ni toi-même, |
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Rien ne suspend la mort. Ce monde illimité |
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Est l'esclave éternel de la fatalité. |
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À d'immuables lois Dieu soumit la nature. |
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Sur ces monts entassés, séjour de la froidure, |
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Au creux de ces rochers, dans ces gouffres affreux, |
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Je vois des animaux maigres, pâles, hideux, |
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Demi-nus, affamés, courbés sous l'infortune ; |
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Ils sont hommes pourtant : notre mère commune |
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A daigné prodiguer des soins aussi puissants |
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À pétrir de ses mains leur substance mortelle, |
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Et le grossier instinct qui dirige leurs sens, |
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Qu'à former les vainqueurs de Pharsale et d'Arbelle. |
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Au livre des destins tous leurs jours sont comptés ; |
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Les tiens l'étaient aussi. Ces dures vérités |
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Épouvantent le lâche et consolent le sage. |
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Tout est égal au monde : un mourant n'a point d'âge. |
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Le dauphin le disait au sein de la grandeur, |
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Au printemps de sa vie, au comble du bonheur ; |
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Il l'a dit en mourant, de sa voix affaiblie, |
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À son fils, à son père, à la cour attendrie. |
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Ô toi ! Triste témoin de son dernier moment, |
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Qui lis de sa vertu ce faible monument, |
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Ne me demande point ce qui fonda sa gloire, |
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Quels funestes exploits assurent sa mémoire, |
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Quels peuples malheureux on le vit conquérir, |
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Ce qu'il fit sur la terre… il t'apprit à mourir ! |
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