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Qu'il est doux d'employer le déclin de son âge |
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Comme le grand Virgile occupa son printemps ! |
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Du beau lac de Mantoue il aimait le rivage ; |
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Il cultivait la terre, et chantait ses présents. |
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Mais bientôt, ennuyé des plaisirs du village, |
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D'Alexis et d'Aminte il quitta le séjour, |
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Et, malgré Mævius, il parut à la cour. |
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C'est la cour qu'on doit fuir, c'est aux champs qu'il faut vivre. |
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Dieu du jour, dieu des vers, j'ai ton exemple à suivre. |
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Tu gardas les troupeaux, mais c'étaient ceux d'un roi ; |
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Je n'aime les moutons que quand ils sont à moi. |
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L'arbre qu'on a planté rit plus à notre vue |
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Que le parc de Versaille et sa vaste étendue. |
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Le normand Fontenelle, au milieu de Paris, |
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Prêta des agréments au chalumeau champêtre ; |
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Mais il vantait des soins qu'il craignait de connaître, |
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Et de ses faux bergers il fit de beaux esprits. |
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Je veux que le cœur parle, ou que l'auteur se taise ; |
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Ne célébrons jamais que ce que nous aimons. |
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En fait de sentiment l'art n'a rien qui nous plaise : |
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Ou chantez vos plaisirs, ou quittez vos chansons ; |
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Ce sont des faussetés, et non des fictions. |
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« Mais quoi ! Loin de Paris se peut-il qu'on respire ? |
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Me dit un petit-maître, amoureux du fracas. |
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Les plaisirs dans Paris voltigent sur nos pas : |
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On oublie, on espère, on jouit, on désire ; |
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Il nous faut du tumulte, et je sens que mon cœur, |
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S'il n'est pas enivré, va tomber en langueur. |
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— Attends, bel étourdi, que les rides de l'âge |
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Mûrissent ta raison, sillonnent ton visage ; |
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Que Gaussin t'ait quitté, qu'un ingrat t'ait trahi, |
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Qu'un Bernard t'ait volé, qu'un jaloux hypocrite |
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T'ait noirci des poisons de sa langue maudite ; |
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Qu'un opulent fripon, de ses pareils haï, |
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Ait ravi des honneurs qu'on enlève au mérite : |
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Tu verras qu'il est bon de vivre enfin pour soi, |
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Et de savoir quitter le monde qui nous quitte. |
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— Mais vivre sans plaisir, sans faste, sans emploi ! |
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Succomber sous le poids d'un ennui volontaire ! |
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— De l'ennui ! Penses-tu que, retiré chez toi, |
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Pour les tiens, pour l'état, tu n'as plus rien a faire ? |
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La nature t'appelle, apprends à l'observer ; |
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La France a des déserts, ose les cultiver ; |
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Elle a des malheureux : un travail nécessaire, |
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Ce partage de l'homme, et son consolateur, |
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En chassant l'indigence amène le bonheur : |
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Change en épis dorés, change en gras pâturages |
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Ces ronces, ces roseaux, ces affreux marécages. |
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Tes vassaux languissants, qui pleuraient d'être nés, |
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Qui redoutaient surtout de former leurs semblables, |
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Et de donner le jour à des infortunés, |
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Vont se lier gaîment par des nœuds désirables ; |
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D'un canton désolé l'habitant s'enrichit ; |
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Turbilli, dans l'Anjou, t'imite et t'applaudit ; |
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Bertin, qui dans son roi voit toujours sa patrie, |
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Prête un bras secourable à ta noble industrie ; |
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Trudaine sait assez que le cultivateur |
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Des ressorts de l'état est le premier moteur, |
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Et qu'on ne doit pas moins, pour le soutien du trône, |
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À la faux de Cérès qu'au sabre de Bellone. » |
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J'aime assez saint Benoît : il prétendit du moins |
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Que ses enfants tondus, chargés d'utiles soins, |
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Méritassent de vivre en guidant la charrue, |
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En creusant des canaux, en défrichant des bois. |
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Mais je suis peu content du bonhomme François ; |
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Il crut qu'un vrai chrétien doit gueuser dans la rue, |
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Et voulut que ses fils, robustes fainéants, |
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Fissent serment à Dieu de vivre à nos dépens. |
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Dieu veut que l'on travaille et que l'on s'évertue ; |
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Et le sot mari d'Ève, au paradis d'éden, |
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Reçut un ordre exprès d'arranger son jardin. |
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C'est la première loi donnée au premier homme, |
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Avant qu'il eût mangé la moitié de sa pomme. |
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Mais ne détournons point nos mains et nos regards |
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Ni des autres emplois, ni surtout des beaux-arts. |
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Il est des temps pour tout ; et lorsqu'en mes vallées, |
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Qu'entoure un long amas de montagnes pelées, |
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De quelques malheureux ma main sèche les pleurs, |
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Sur la scène, à Paris, j'en fais verser peut-être ; |
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Dans Versaille étonné j'attendris de grands cœurs ; |
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Et, sans croire approcher de Racine, mon maître, |
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Quelquefois je peux plaire, à l'aide de Clairon. |
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Au fond de son bourbier je fais rentrer Fréron. |
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L'archidiacre Trublet prétend que je l'ennuie ; |
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La représaille est juste ; et je sais à propos |
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Confondre les pervers, et me moquer des sots. |
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En vain sur son crédit un délateur s'appuie ; |
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Sous son bonnet carré, que ma main jette à bas, |
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Je découvre, en riant, la tête de Midas. |
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J'honore Diderot, malgré la calomnie ; |
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Ma voix parle plus haut que les cris de l'envie : |
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Les échos des rochers qui ceignent mon désert |
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Répètent après moi le nom de D'Alembert. |
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Un philosophe est ferme, et n'a point d'artifice ; |
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Sans espoir et sans crainte il sait rendre justice : |
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Jamais adulateur, et toujours citoyen, |
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À son prince attaché sans lui demander rien, |
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Fuyant des factions les brigues ennemies |
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Qui se glissent parfois dans nos académies, |
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Sans aimer Loyola, condamnant saint Médard, |
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Des billets qu'on exige il se rit à l'écart, |
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Et laisse aux parlements à réprimer l'église ; |
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Il s'élève à son Dieu, quand il foule à ses pieds |
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Un fatras dégoûtant d'arguments décriés ; |
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Et son âme inflexible au vrai seul est soumise. |
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C'est ainsi qu'on peut vivre à l'ombre de ses bois, |
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En guerre avec les sots, en paix avec soi-même, |
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Gouvernant d'une main le soc de Triptolème, |
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Et de l'autre essayant d'accorder sous ses doigts |
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La lyre de Racine et le luth de Chapelle. |
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Ô vous, à l'amitié dans tous les temps fidèle, |
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Vous qui, sans préjugés, sans vices, sans travers, |
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Embellissez mes jours ainsi que mes déserts, |
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Soutenez mes travaux et ma philosophie ; |
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Vous cultivez les arts, les arts vous ont suivie. |
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Le sang du grand Corneille, élevé sous vos yeux, |
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Apprend, par vos leçons, à mériter d'en être. |
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Le père de Cinna vient m'instruire en ces lieux : |
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Son ombre entre nous trois aime encore à paraître ; |
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Son ombre nous console, et nous dit qu'à Paris |
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Il faut abandonner la place aux Scudéris. |
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