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Blaise Pascal a tort, il en faut convenir ; |
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Ce pieux misanthrope, Héraclite sublime, |
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Qui pense qu'ici-bas tout est misère et crime, |
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Dans ses tristes accès ose nous maintenir |
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Qu'un roi que l'on amuse, et même un roi qu'on aime, |
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Dès qu'il n'est plus environné, |
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Dès qu'il est réduit à lui-même, |
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Est de tous les mortels le plus infortuné. |
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Il est le plus heureux s'il s'occupe et s'il pense. |
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Vous le prouvez très-bien ; car, loin de votre cour, |
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En hibou fort souvent renfermé tout le jour, |
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Vous percez d'un œil d'aigle en cet abîme immense |
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Que la philosophie offre à nos faibles yeux ; |
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Et votre esprit laborieux, |
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Qui sait tout observer, tout orner, tout connaître, |
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Qui se connaît lui-même, et qui n'en vaut que mieux, |
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Par ce mâle exercice augmente encor son être. |
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Travailler est le lot et l'honneur d'un mortel. |
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Le repos est, dit-on, le partage du ciel. |
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Je n'en crois rien du tout : quel bien imaginaire |
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D'être les bras croisés pendant l'éternité ? |
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Est-ce dans le néant qu'est la félicité ? |
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Dieu serait malheureux s'il n'avait rien à faire ; |
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Il est d'autant plus Dieu qu'il est plus agissant. |
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Toujours, ainsi que vous, il produit quelque ouvrage : |
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On prétend qu'il fait plus, on dit qu'il se repent. |
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Il préside au scrutin qui, dans le Vatican, |
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Met sur un front ridé la coiffe à triple étage. |
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Du prisonnier Mahmoud il vous fait un sultan. |
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Il mûrit à Moka, dans le sable arabique, |
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Ce café nécessaire aux pays des frimas : |
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Il met la fièvre en nos climats, |
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Et le remède en Amérique. |
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Il a rendu l'humain séjour |
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De la variété le mobile théâtre ; |
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Il se plut à pétrir d'incarnat et d'albâtre |
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Les charmes arrondis du sein de Pompadour, |
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Tandis qu'il vous étend un noir luisant d'ébène |
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Sur le nez aplati d'une dame africaine, |
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Qui ressemble à la nuit comme l'autre au beau jour. |
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Dieu se joue à son gré de la race mortelle ; |
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Il fait vivre cent ans le normand Fontenelle, |
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Et trousse à trente-neuf mon dévot de Pascal. |
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Il a deux gros tonneaux d'où le bien et le mal |
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Descendent en pluie éternelle |
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Sur cent mondes divers et sur chaque animal. |
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Les sots, les gens d'esprit, et les fous, et les sages, |
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Chacun reçoit sa dose, et le tout est égal. |
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On prétend que de Dieu les rois sont les images. |
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Les anglais pensent autrement ; |
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Ils disent en plein parlement |
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Qu'un roi n'est pas plus dieu que le pape infaillible. |
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Mais il est pourtant très-plausible |
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Que ces puissants du siècle un peu trop adorés, |
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À la faiblesse humaine ainsi que nous livrés, |
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Ressemblent en un point à notre commun maître : |
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C'est qu'ils font comme lui le mal et le bien-être ; |
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Ils ont les deux tonneaux. Bouchez-moi pour jamais |
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Le tonneau des dégoûts, des chagrins, des caprices, |
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Dont on voit tant de cours s'abreuver à longs traits ; |
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Répandez de pures délices |
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Sur votre peu d'élus à vos banquets admis ; |
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Que leurs fronts soient sereins, que leurs cœurs soient unis ; |
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Au feu de votre esprit que notre esprit s'éclaire ; |
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Que sans empressement nous cherchions à vous plaire ; |
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Qu'en dépit de la majesté, |
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Notre agréable liberté, |
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Compagne du plaisir, mère de la saillie, |
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Assaisonne avec volupté |
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Les ragoûts de votre ambrosie. |
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Les honneurs rendent vain, le plaisir rend heureux. |
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Versez les douceurs de la vie |
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Sur votre Olympe sablonneux, |
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Et que le bon tonneau soit à jamais sans lie. |
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