| ÉPÎTRE LXXX |
| 1750 |
| À MONSIEUR DESMAHIS |
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Vos jeunes mains cueillent des fleurs |
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Dont je n'ai plus que les épines ; |
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Vous dormez dessous les courtines |
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Et des grâces et des neuf sœurs : |
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Je leur fais encor quelques mines, |
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Mais vous possédez leurs faveurs. |
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Tout s'éteint, tout s'use, tout passe : |
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Je m'affaiblis, et vous croissez ; |
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Mais je descendrai du Parnasse |
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Content, si vous m'y remplacez. |
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Je jouis peu, mais j'aime encore ; |
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Je verrai du moins vos amours : |
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Le crépuscule de mes jours |
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S'embellira de votre aurore. |
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Je dirai : je fus comme vous ; |
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C'est beaucoup me vanter peut-être ; |
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Mais je ne serai point jaloux : |
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Le plaisir permet-il de l'être ? |
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