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Vivons pour nous, ma chère Rosalie ; |
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Que l'amitié, que le sang qui nous lie, |
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Nous tiennent lieu du reste des humains : |
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Ils sont si sots, si dangereux, si vains ! |
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Ce tourbillon qu'on appelle le monde |
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Est si frivole, en tant d'erreurs abonde, |
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Qu'il n'est permis d'en aimer le fracas |
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Qu'à l'étourdi qui ne le connaît pas. |
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Après dîner, l'indolente Glycère |
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Sort pour sortir, sans avoir rien à faire : |
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On a conduit son insipidité |
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Au fond d'un char, où, montant de côté, |
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Son corps pressé gémit sous les barrières |
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D'un lourd panier qui flotte aux deux portières. |
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Chez son amie au grand trot elle va, |
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Monte avec joie, et s'en repent déjà, |
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L'embrasse, et bâille ; et puis lui dit : « madame, |
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J'apporte ici tout l'ennui de mon âme : |
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Joignez un peu votre inutilité |
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À ce fardeau de mon oisiveté. » |
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Si ce ne sont ses paroles expresses, |
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C'en est le sens. Quelques feintes caresses, |
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Quelques propos sur le jeu, sur le temps, |
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Sur un sermon, sur le prix des rubans, |
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Ont épuisé leurs âmes excédées : |
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Elles chantaient déjà, faute d'idées ; |
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Dans le néant leur cœur est absorbé, |
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Quand dans la chambre entre monsieur l'abbé, |
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Fade plaisant, galant escroc, et prêtre, |
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Et du logis pour quelques mois le maître. |
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Vient à la piste un fat en manteau noir, |
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Qui se rengorge et se lorgne au miroir. |
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Nos deux pédants sont tous deux sûrs de plaire ; |
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Un officier arrive, et les fait taire, |
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Prend la parole, et conte longuement |
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Ce qu'à Plaisance eût fait son régiment |
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Si par malheur on n'eût pas fait retraite. |
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Il vous le mène au col de la Bouquette ; |
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À Nice, au Var, à Digne il le conduit ; |
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Nul ne l'écoute, et le cruel poursuit. |
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Arrive Isis, dévote au maintien triste, |
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À l'air sournois : un petit janséniste, |
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Tout plein d'orgueil et de saint Augustin, |
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Entre avec elle, en lui serrant la main. |
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D'autres oiseaux de différent plumage, |
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Divers de goût, d'instinct, et de ramage, |
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En sautillant font entendre à la fois |
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Le gazouillis de leurs confuses voix ; |
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Et dans les cris de la folle cohue |
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La médisance est à peine entendue. |
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Ce chamaillis de cent propos croisés |
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Ressemble aux vents l'un à l'autre opposés. |
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Un profond calme, un stupide silence |
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Succède au bruit de leur impertinence ; |
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Chacun redoute un honnête entretien : |
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On veut penser, et l'on ne pense rien. |
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Ô roi David ! ô ressource assurée ! |
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Viens ranimer leur langueur désœuvrée ; |
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Grand roi David, c'est toi dont les sizains |
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Fixent l'esprit et le goût des humains. |
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Sur un tapis dès qu'on te voit paraître, |
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Noble, bourgeois, clerc, prélat, petit-maître, |
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Femme surtout, chacun met son espoir |
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Dans tes cartons peints de rouge et de noir : |
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Leur âme vide est du moins amusée |
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Par l'avarice en plaisir déguisée. |
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De ces exploits le beau monde occupé |
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Quitte à la fin le jeu pour le soupé ; |
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Chaque convive en liberté déploie |
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À son voisin son insipide joie. |
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L'homme machine, esprit qui tient du corps, |
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En bien mangeant remonte ses ressorts : |
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Avec le sang l'âme se renouvelle, |
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Et l'estomac gouverne la cervelle. |
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Ciel ! Quels propos ! Ce pédant du palais |
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Blâme la guerre, et se plaint de la paix. |
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Ce vieux Crésus, en sablant du champagne, |
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Gémit des maux que souffre la campagne ; |
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Et, cousu d'or, dans le luxe plongé, |
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Plaint le pays de tailles surchargé. |
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Monsieur l'abbé vous entame une histoire |
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Qu'il ne croit point, et qu'il veut faire croire ; |
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On l'interrompt par un propos du jour, |
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Qu'un autre conte interrompt à son tour. |
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De froids bons mots, des équivoques fades, |
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Des quolibets, et des turlupinades, |
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Un rire faux que l'on prend pour gaîté, |
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Font le brillant de la société. |
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C'est donc ainsi, troupe absurde et frivole, |
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Que nous usons de ce temps qui s'envole ; |
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C'est donc ainsi que nous perdons des jours |
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Longs pour les sots, pour qui pense si courts. |
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Mais que ferai-je ? Où fuir loin de moi-même ? |
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Il faut du monde ; on le condamne, on l'aime : |
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On ne peut vivre avec lui ni sans lui. |
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Notre ennemi le plus grand, c'est l'ennui. |
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Tel qui chez soi se plaint d'un sort tranquille, |
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Vole à la cour, dégoûté de la ville. |
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Si dans Paris chacun parle au hasard, |
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Dans cette cour on se tait avec art, |
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Et de la joie, ou fausse ou passagère, |
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On n'a pas même une image légère. |
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Heureux qui peut de son maître approcher ! |
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Il n'a plus rien désormais à chercher. |
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Mais Jupiter, au fond de l'empyrée, |
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Cache aux humains sa présence adorée : |
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Il n'est permis qu'à quelques demi-dieux |
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D'entrer le soir aux cabinets des cieux. |
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Faut-il aller, confondu dans la presse, |
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Prier les dieux de la seconde espèce, |
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Qui des mortels font le mal ou le bien ? |
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Comment aimer des gens qui n'aiment rien, |
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Et qui, portés sur ces rapides sphères |
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Que la fortune agite en sens contraires, |
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L'esprit troublé de ce grand mouvement, |
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N'ont pas le temps d'avoir un sentiment ? |
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À leur lever pressez-vous pour attendre, |
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Pour leur parler sans vous en faire entendre, |
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Pour obtenir, après trois ans d'oubli, |
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Dans l'antichambre un refus très-poli. |
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« Non, dites-vous, la cour ni le beau monde |
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Ne sont point faits pour celui qui les fronde. |
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Fuis pour jamais ces puissants dangereux ; |
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Fuis les plaisirs, qui sont trompeurs comme eux. |
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Bon citoyen, travaille pour la France, |
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Et du public attends ta récompense. » |
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Qui ? Le public ! Ce fantôme inconstant, |
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Monstre à cent voix, Cerbère dévorant, |
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Qui flatte et mord, qui dresse par sottise |
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Une statue, et par dégoût la brise ? |
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Tyran jaloux de quiconque le sert, |
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Il profana la cendre de Colbert ; |
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Et, prodiguant l'insolence et l'injure, |
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Il a flétri la candeur la plus pure : |
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Il juge, il loue, il condamne au hasard |
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Toute vertu, tout mérite, et tout art. |
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C'est lui qu'on vit, de critiques avide, |
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Déshonorer le chef-d'œuvre d'Armide, |
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Et, pour Judith, Pirame, et Règulus, |
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Abandonner Phèdre, et Britannicus ; |
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Lui qui dix ans proscrivit Athalie, |
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Qui, protecteur d'une scène avilie, |
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Frappant des mains, bat à tort, à travers, |
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Au mauvais sens qui hurle en mauvais vers. |
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Mais il revient, il répare sa honte ; |
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Le temps l'éclaire : oui, mais la mort plus prompte |
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Ferme mes yeux dans ce siècle pervers, |
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En attendant que les siens soient ouverts. |
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Chez nos neveux on me rendra justice ; |
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Mais, moi vivant, il faut que je jouisse. |
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Quand dans la tombe un pauvre homme est inclus, |
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Qu'importe un bruit, un nom qu'on n'entend plus ? |
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L'ombre de Pope avec les rois repose ; |
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Un peuple entier fait son apothéose, |
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Et son nom vole à l'immortalité : |
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Quand il vivait, il fut persécuté. |
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Ah ! Cachons-nous ; passons avec les sages |
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Le soir serein d'un jour mêlé d'orages ; |
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Et dérobons à l'œil de l'envieux |
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Le peu de temps que me laissent les dieux. |
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Tendre amitié, don du ciel, beauté pure, |
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Porte un jour doux dans ma retraite obscure ! |
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Puissé-je vivre et mourir dans tes bras, |
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Loin du méchant qui ne te connaît pas, |
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Loin du bigot, dont la peur dangereuse |
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Corrompt la vie, et rend la mort affreuse ! |
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