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Je goûtais dans ma nuit profonde |
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Les froides douceurs du repos, |
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Et m'occupais peu des héros |
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Qui troublent le repos du monde ; |
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Mais dans nos champs élysiens |
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Je vois une troupe en colère |
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De fiers bretons, d'autrichiens, |
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Qui vous maudit et vous révère ; |
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Je vois des français éventés, |
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Qui tous se flattent de vous plaire, |
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Et qui sont encore entêtés |
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De leurs plaisirs et de leur gloire, |
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Car ils sont morts à vos côtés |
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Entre les bras de la victoire. |
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Enfin dans ces lieux tout m'apprend |
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Que celui que je vis à table |
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Gai, doux, facile, complaisant, |
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Et des humains le plus aimable, |
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Devient aujourd'hui le plus grand. |
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J'allais vous faire un compliment ; |
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Mais, parmi les choses étranges |
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Qu'on dit à la cour de Pluton, |
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On prétend que ce fier saxon |
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S'enfuit au seul bruit des louanges, |
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Comme l'anglais fuit à son nom. |
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Lisez seulement mes folies, |
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Mes vers, qui n'ont loué jamais |
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Que les trop dangereux attraits |
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Du dieu du vin et des sylvies : |
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Ces sujets ont toujours tenté |
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Les héros de l'antiquité |
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Comme ceux du siècle où nous sommes : |
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Pour qui sera la volupté, |
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S'il en faut priver les grands hommes ? |
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