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Auguste fille et mère de héros, |
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Vous ranimez ma voix faible et cassée, |
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Et vous voulez que ma muse lassée |
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Comme Louis ignore le repos. |
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D'un crayon vrai vous m'ordonnez de peindre |
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Son cœur modeste et ses brillants exploits, |
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Et Cumberland, que l'on a vu deux fois |
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Chercher ce roi, l'admirer, et le craindre. |
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Mais des bons vers l'heureux temps est passé ; |
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L'art des combats est l'art où l'on excelle. |
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Notre Alexandre en vain cherche un Apelle : |
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Louis s'élève, et le siècle est baissé. |
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De Fontenoy le nom plein d'harmonie |
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Pouvait au moins seconder le génie. |
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Boileau pâlit au seul nom de Voërden. |
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Que dirait-il si, non loin d'Helderen, |
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Il eût fallu suivre entre les deux Nèthes |
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Bathiani, si savant en retraites ; |
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Avec D'estrée à Rosmal s'avancer ? |
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La gloire parle, et Louis me réveille ; |
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Le nom du roi charme toujours l'oreille ; |
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Mais que Lawfelt est rude à prononcer ! |
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Et quel besoin de nos panégyriques, |
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Discours en vers, épîtres héroïques, |
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Enregistrés, visés par Crébillon, |
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Signés Marville, et jamais Apollon ? |
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De votre fils je connais l'indulgence ; |
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Il recevra sans courroux mon encens ; |
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Car la bonté, la sœur de la vaillance, |
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De vos aïeux passa dans vos enfants. |
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Mais tout lecteur n'est pas si débonnaire ; |
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Et si j'avais, peut-être téméraire, |
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Représenté vos fiers carabiniers |
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Donnant l'exemple aux plus braves guerriers |
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Si je peignais ce soutien de nos armes, |
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Ce petit-fils, ce rival de Condé ; |
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Du dieu des vers si j'étais secondé, |
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Comme il le fut par le dieu des alarmes, |
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Plus d'un censeur, encore avec dépit, |
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M'accuserait d'en avoir trop peu dit. |
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Très-peu de gré, mille traits de satire, |
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Sont le loyer de quiconque ose écrire : |
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Mais pour le prince il faut savoir souffrir ; |
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Il est partout des risques à courir ; |
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Et la censure, avec plus d'injustice, |
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Va tous les jours acharner sa malice |
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Sur des héros dont la fidélité |
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L'a mieux servi que je ne l'ai chanté. |
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Allons, parlez, ma noble académie : |
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Sur vos lauriers êtes-vous endormie ? |
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Représentez ce conquérant humain |
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Offrant la paix, le tonnerre à la main. |
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Ne louez point, auteurs, rendez justice ; |
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Et, comparant aux siècles reculés |
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Le siècle heureux, les jours dont vous parlez, |
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Lisez César, vous connaîtrez Maurice. |
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Si de l'état vous aimez les vengeurs, |
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Si la patrie est vivante en vos cœurs, |
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Voyez ce chef dont l'active prudence |
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Venge à la fois Gênes, Parme, et la France. |
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Chantez Belle-Isle ; élevez dans vos vers |
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Un monument au généreux Boufflers ; |
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Il est du sang qui fut l'appui du trône : |
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Il eût pu l'être ; et la faux du trépas |
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Tranche ses jours, échappés à Bellone, |
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Au sein des murs délivrés par son bras. |
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Mais quelle voix assez forte, assez tendre, |
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Saura gémir sur l'honorable cendre |
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De ces héros que Mars priva du jour, |
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Aux yeux d'un roi, leur père et leur amour ? |
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Ô vous surtout, infortuné Bavière, |
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Jeune Froulay, si digne de nos pleurs, |
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Qui chantera votre vertu guerrière ? |
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Sur vos tombeaux qui répandra des fleurs ? |
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Anges des cieux, puissances immortelles, |
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Qui présidez à nos jours passagers, |
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Sauvez Lautrec au milieu des dangers : |
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Mettez Ségur à l'ombre de vos ailes ; |
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Déjà Rocoux vit déchirer son flanc. |
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Ayez pitié de cet âge si tendre ; |
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Ne versez pas le reste de ce sang |
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Que pour Louis il brûle de répandre. |
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De cent guerriers couronnez les beaux jours : |
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Ne frappez pas Bonac et d'Aubeterre, |
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Plus accablés sous de cruels secours |
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Que sous les coups des foudres de la guerre. |
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Mais, me dit-on, faut-il à tout propos |
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Donner en vers des listes de héros ? |
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Sachez qu'en vain l'amour de la patrie |
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Dicte vos vers au vrai seul consacrés : |
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On flatte peu ceux qu'on a célébrés ; |
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On déplaît fort à tous ceux qu'on oublie. |
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Ainsi toujours le danger suit mes pas ; |
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Il faut livrer presque autant de combats |
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Qu'en a causé sur l'onde et sur la terre |
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Cette balance utile à l'Angleterre. |
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Cessez, cessez, digne sang De Bourbon, |
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De ranimer mon timide Apollon, |
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Et laissez-moi tout entier à l'histoire ; |
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C'est là qu'on peut, sans génie et sans art, |
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Suivre Louis de l'Escaut jusqu'au Jart. |
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Je dirai tout, car tout est à sa gloire. |
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Il fait la mienne, et je me garde bien |
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De ressembler à ce grand satirique, |
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De son héros discret historien, |
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Qui, pour écrire un beau panégyrique, |
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Fut bien payé, mais qui n'écrivit rien. |
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