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Enfant du Pinde et de Cythère, |
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Brillant et sage Algarotti, |
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À qui le ciel a départi |
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L'art d'aimer, d'écrire, et de plaire, |
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Et que, pour comble de bienfaits, |
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Un des meilleurs rois de la terre |
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A fait son conseiller de guerre |
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Dès qu'il a voulu vivre en paix ; |
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Dans vos palais de porcelaine, |
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Recevez ces frivoles sons, |
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Enfilés sans art et sans peine |
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Au charmant pays des pompons. |
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Ô Saxe ! Que nous vous aimons ! |
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Ô Saxe ! Que nous vous devons |
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D'amour et de reconnaissance ! |
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C'est de votre sein que sortit |
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Le héros qui venge la France, |
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Et la nymphe qui l'embellit. |
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Apprenez que cette dauphine, |
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Par ses grâces, par son esprit, |
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Ici chaque jour accomplit |
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Ce que votre muse divine |
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Dans ses lettres m'avait prédit. |
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Vous penserez que je l'ai vue, |
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Quand je vous en dis tant de bien, |
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Et que je l'ai même entendue : |
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Je vous jure qu'il n'en est rien, |
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Et que ma muse peu connue, |
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En vous répétant dans ces vers |
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Cette vérité toute nue, |
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N'est que l'écho de l'univers. |
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Une dauphine est entourée, |
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Et l'étiquette est son tourment. |
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J'ai laissé passer prudemment |
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Des paniers la foule titrée, |
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Qui remplit tout l'appartement |
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De sa bigarrure dorée. |
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Virgile était-il le premier |
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À la toilette de Livie ? |
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Il laissait passer Cornélie, |
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Les ducs et pairs, le chancelier, |
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Et les cordons bleus d'Italie, |
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Et s'amusait sur l'escalier |
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Avec Tibulle et Polymnie. |
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Mais à la fin j'aurai mon tour : |
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Les dieux ne me refusent guère ; |
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Je fais aux grâces chaque jour |
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Une très-dévote prière. |
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Je leur dis : « filles de l'amour, |
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Daignez, à ma muse discrète |
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Accordant un peu de faveur, |
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Me présenter à votre sœur |
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Quand vous irez à sa toilette. » |
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Que vous dirai-je maintenant |
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Du dauphin, et de cette affaire |
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De l'amour et du sacrement ? |
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Les dames d'honneur de Cythère |
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En pourraient parler dignement ; |
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Mais un profane doit se taire. |
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Sa cour dit qu'il s'occupe à faire |
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Une famille de héros, |
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Ainsi qu'ont fait très à propos |
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Son aïeul et son digne père. |
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Daignez pour moi remercier |
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Votre ministre magnifique ; |
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D'un fade éloge poétique |
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Je pourrais fort bien l'ennuyer ; |
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Mais je n'aime pas à louer ; |
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Et ces offrandes si chéries |
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Des belles et des potentats, |
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Gens tout nourris de flatteries, |
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Sont un bijou qui n'entre pas |
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Dans son baguier de pierreries. |
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Adieu : faites bien au saxon |
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Goûter les vers de l'Italie |
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Et les vérités de Newton ; |
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Et que votre muse polie |
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Parle encor sur un nouveau ton |
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De notre immortelle Émilie. |
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