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Du héros de la Germanie |
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Et du plus bel esprit des rois |
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Je n'ai reçu, depuis trois mois, |
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Ni beaux vers, ni prose polie ; |
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Ma muse en est en léthargie. |
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Je me réveille aux fiers accents |
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De l'Allemagne ranimée, |
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Aux fanfares de votre armée, |
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À vos tonnerres menaçants, |
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Qui se mêlent aux cris perçants |
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Des cent voix de la renommée. |
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Je vois de Berlin à Paris |
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Cette déesse vagabonde, |
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De Frédéric et de Louis |
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Porter les noms au bout du monde ; |
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Ces noms, que la gloire a tracés |
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Dans un cartouche de lumière ; |
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Ces noms, qui répondent assez |
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Du bonheur de l'Europe entière, |
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S'ils sont toujours entrelacés. |
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Quels seront les heureux poëtes, |
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Les chantres boursouflés des rois, |
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Qui pourront élever leurs voix, |
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Et parler de ce que vous faites ? |
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C'est à vous seul de vous chanter, |
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Vous qu'en vos mains j'ai vu porter |
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La lyre, et la lance d'Achille ; |
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Vous qui, rapide en votre style |
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Comme dans vos exploits divers, |
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Faites de la prose et des vers |
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Comme vous prenez une ville. |
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D'Horace heureux imitateur, |
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Sa gaîté, son esprit, sa grâce, |
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Ornent votre style enchanteur ; |
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Mais votre muse le surpasse |
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Dans un point cher à notre cœur : |
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L'empereur protégeait Horace, |
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Et vous protégez l'empereur. |
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Fils de Mars et de Calliope, |
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Et digne de ces deux grands noms, |
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Faites le destin de l'Europe, |
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Et daignez faire des chansons ; |
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Et quand Thémis avec Bellone |
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Par votre main raffermira |
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Des césars le funeste trône ; |
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Quand le hongrois cultivera, |
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À l'abri d'une paix profonde, |
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Du Tokai la vigne féconde ; |
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Quand partout son vin se boira, |
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Qu'en le buvant on chantera |
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Les pacificateurs du monde, |
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Mon prince à Berlin reviendra ; |
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Mon prince à son peuple qui l'aime |
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Libéralement donnera |
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Un nouvel et bel opéra, |
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Qu'il aura composé lui-même. |
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Chaque auteur vous applaudira ; |
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Car, tout envieux que nous sommes |
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Et du mérite et du grand nom, |
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Un poëte est toujours fort bon |
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À la tête de cent mille hommes. |
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Mais, croyez-moi, d'un tel secours |
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Vous n'avez pas besoin pour plaire ; |
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Fussiez-vous pauvre comme Homère, |
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Comme lui vous vivrez toujours. |
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Pardon, si ma plume légère, |
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Que souvent la vôtre enhardit, |
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Écrit toujours au bel esprit |
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Beaucoup plus qu'au roi qu'on révère. |
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Le nord, à vos sanglants progrès, |
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Vit des rois le plus formidable : |
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Moi, qui vous approchai de près, |
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Je n'y vis que le plus aimable. |
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