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Toi qui, mêlant toujours l'agréable à l'utile, |
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Des plaisirs aux travaux passes d'un vol agile, |
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Que j'aime à voir ton goût, par des soins bienfaisants, |
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Encourager les arts à ta voix renaissants ! |
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Sans accorder jamais d'injuste préférence, |
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Entre tous ces rivaux tiens toujours la balance. |
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De Melpomène en pleurs anime les accents ; |
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De sa riante sœur chéris les agréments ; |
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Anime le pinceau, le ciseau, l'harmonie, |
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Et mets un compas d'or dans les mains d'Uranie. |
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Le véritable esprit sait se plier à tout : |
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On ne vit qu'à demi quand on n'a qu'un seul goût. |
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Je plains tout être faible, aveugle en sa manie, |
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Qui dans un seul objet confina son génie, |
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Et qui, de son idole adorateur charmé, |
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Veut immoler le reste au dieu qu'il s'est formé. |
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Entends-tu murmurer ce sauvage algébriste, |
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À la démarche lente, au teint blême, à l'œil triste, |
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Qui, d'un calcul aride à peine encore instruit, |
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Sait que quatre est à deux comme seize est à huit ? |
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Il méprise Racine, il insulte à Corneille ; |
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Lulli n'a point de son pour sa pesante oreille ; |
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Et Rubens vainement, sous ses pinceaux flatteurs, |
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De la belle nature assortit les couleurs. |
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Des xxiks-iks redoublés admirant la puissance, |
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Il croit que Varignon fut seul utile en France ; |
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Et s'étonne surtout qu'inspiré par l'amour, |
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Sans algèbre autrefois Quinault charmât la cour. |
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Avec non moins d'orgueil et non moins de folie, |
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Un élève d'Euterpe, un enfant de Thalie, |
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Qui, dans ses vers pillés, nous répète aujourd'hui |
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Ce qu'on a dit cent fois, et toujours mieux que lui, |
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De sa frivole muse admirateur unique, |
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Conçoit pour tout le reste un dégoût léthargique, |
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Prend pour des arpenteurs Archimède et Newton, |
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Et voudrait mettre en vers Aristote et Platon. |
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Ce bœuf qui pesamment rumine ses problèmes, |
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Ce papillon folâtre, ennemi des systèmes, |
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Sont regardés tous deux avec un ris moqueur |
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Par un bavard en robe, apprenti chicaneur, |
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Qui, de papiers timbrés barbouilleur mercenaire, |
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Vous vend pour un écu sa plume et sa colère. |
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« Pauvres fous, vains esprits, s'écrie avec hauteur |
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Un ignorant fourré, fier du nom de docteur, |
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Venez à moi ; laissez Massillon, Bourdaloue ; |
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Je veux vous convertir ; mais je veux qu'on me loue. |
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Je divise en trois points le plus simple des cas ; |
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J'ai vingt ans, sans l'entendre, expliqué saint Thomas. » |
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Ainsi ces charlatans, de leur art idolâtres, |
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Attroupent un vain peuple au pied de leurs théâtres. |
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L'honnête homme est plus juste, il approuve en autrui |
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Les arts et les talents qu'il ne sent point en lui. |
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Jadis avant que Dieu, consommant son ouvrage, |
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Eût d'un souffle de vie animé son image, |
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Il se plut à créer des animaux divers : |
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L'aigle, au regard perçant, pour régner dans les airs ; |
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Le paon, pour étaler l'iris de son plumage ; |
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Le coursier, pour servir ; le loup, pour le carnage ; |
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Le chien, fidèle et prompt ; l'âne, docile et lent, |
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Et le taureau farouche, et l'animal bêlant ; |
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Le chantre des forêts ; la douce tourterelle, |
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Qu'on a cru faussement des amants le modèle : |
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L'homme les nomma tous, et, par un heureux choix, |
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Discernant leurs instincts, assigna leurs emplois. |
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On compte que l'époux de la célèbre Hortense |
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Signala plaisamment sa sainte extravagance : |
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Craignant de faire un choix par sa faible raison, |
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Il tirait aux trois dés les rangs de sa maison. |
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Le sort, d'un postillon, faisait un secrétaire ; |
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Son cocher étonné devint homme d'affaire ; |
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Un docteur hibernois, son très-digne aumônier, |
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Rendit grâce au destin qui le fit cuisinier. |
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On a vu quelquefois des choix assez bizarres. |
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Il est beaucoup d'emplois, mais les talents sont rares. |
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Si dans Rome avilie un empereur brutal |
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Des faisceaux d'un consul honora son cheval, |
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Il fut cent fois moins fou que ceux dont l'imprudence |
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Dans d'indignes mortels a mis sa confiance. |
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L'ignorant a porté la robe de Cujas ; |
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La mitre a décoré des têtes de Midas ; |
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Et tel au gouvernail a présidé sans peine, |
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Qui, la rame à la main, dut servir à la chaîne. |
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Le mérite est caché. Qui sait si de nos temps |
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Il n'est point, quoi qu'on dise, encor quelques talents ? |
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Peut-être qu'un Virgile, un Cicéron sauvage, |
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Est chantre de paroisse, ou juge de village. |
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Le sort, aveugle roi des aveugles humains, |
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Contredit la nature, et détruit ses desseins ; |
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Il affaiblit ses traits, les change ou les efface ; |
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Tout s'arrange au hasard, et rien n'est à sa place. |
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