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Quoi ! Vous êtes monarque, et vous m'aimez encore ! |
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Quoi ! Le premier moment de cette heureuse aurore |
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Qui promet à la terre un jour si lumineux, |
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Marqué par vos bontés, met le comble à mes vœux ! |
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Ô cœur toujours sensible ! âme toujours égale ! |
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Vos mains du trône à moi remplissent l'intervalle. |
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Citoyen couronné, des préjugés vainqueur, |
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Vous m'écrivez en homme, et parlez à mon cœur. |
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Cet écrit vertueux, ces divins caractères, |
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Du bonheur des humains sont les gages sincères. |
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Ah, prince ! Ah, digne espoir de nos cœurs captivés ! |
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Ah ! Régnez à jamais comme vous écrivez. |
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Poursuivez, remplissez des vœux si magnanimes : |
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Tout roi jure aux autels de réprimer les crimes ; |
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Et vous, plus digne roi, vous jurez dans mes mains |
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De protéger les arts, et d'aimer les humains. |
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Et toi dont la vertu brilla persécutée, |
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Toi qui prouvas un dieu, mais qu'on nommait athée, |
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Martyr de la raison, que l'envie en fureur |
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Chassa de son pays par les mains de l'erreur, |
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Reviens, il n'est plus rien qu'un philosophe craigne ; |
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Socrate est sur le trône, et la vérité règne. |
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Cet or qu'on entassait, ce pur sang des états, |
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Qui leur donne la mort en ne circulant pas, |
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Répandu par ses mains, au gré de sa prudence, |
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Va ranimer la vie, et porter l'abondance. |
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La sanglante injustice expire sous ses pieds : |
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Déjà les rois voisins sont tous ses alliés ; |
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Ses sujets sont ses fils, l'honnête homme est son frère ; |
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Ses mains portent l'olive, et s'arment pour la guerre. |
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Il ne recherche point ces énormes soldats, |
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Ce superbe appareil, inutile aux combats, |
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Fardeaux embarrassants, colosses de la guerre, |
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Enlevés, à prix d'or, aux deux bouts de la terre ; |
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Il veut dans ses guerriers le zèle et la valeur, |
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Et, sans les mesurer, juge d'eux par le cœur. |
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Ainsi pense le juste, ainsi règne le sage. |
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Mais il faut au grand homme un plus heureux partage : |
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Consulter la prudence, et suivre l'équité, |
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Ce n'est encor qu'un pas vers l'immortalité. |
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Qui n'est que juste est dur ; qui n'est que sage est triste : |
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Dans d'autres sentiments l'héroïsme consiste. |
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Le conquérant est craint, le sage est estimé ; |
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Mais le bienfaisant charme, et lui seul est aimé ; |
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Lui seul est vraiment roi ; sa gloire est toujours Pure ; |
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Son nom parvient sans tache à la race future. |
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À qui se fait chérir faut-il d'autres exploits ? |
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Trajan, non loin du Gange, enchaîna trente rois : |
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À peine a-t-il un nom fameux par la victoire : |
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Connu par ses bienfaits, sa bonté fait sa gloire. |
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Jérusalem conquise, et ses murs abattus, |
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N'ont point éternisé le grand nom de Titus ; |
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Il fut aimé : voilà sa grandeur véritable. |
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Ô vous qui l'imitez, vous, son rival aimable, |
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Effacez le héros dont vous suivez les pas : |
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Titus perdit un jour, et vous n'en perdrez pas. |
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