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Tu m'appelles à toi, vaste et puissant génie, |
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Minerve de la France, immortelle Émilie ; |
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Je m'éveille à ta voix, je marche à ta clarté, |
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Sur les pas des vertus et de la vérité. |
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Je quitte Melpomène et les jeux du théâtre, |
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Ces combats, ces lauriers, dont je fus idolâtre ; |
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De ces triomphes vains mon cœur n'est plus touché. |
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Que le jaloux Rufus, à la terre attaché, |
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Traîne au bord du tombeau la fureur insensée |
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D'enfermer dans un vers une fausse pensée ; |
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Qu'il arme contre moi ses languissantes mains |
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Des traits qu'il destinait au reste des humains ; |
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Que quatre fois par mois un ignorant Zoïle |
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Élève, en frémissant, une voix imbécile : |
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Je n'entends point leurs cris, que la haine a formés ; |
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Je ne vois point leurs pas, dans la fange imprimés. |
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Le charme tout-puissant de la philosophie |
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Élève un esprit sage au-dessus de l'envie. |
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Tranquille au haut des cieux que Newton s'est soumis, |
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Il ignore en effet s'il a des ennemis : |
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Je ne les connais plus. Déjà de la carrière |
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L'auguste vérité vient m'ouvrir la barrière ; |
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Déjà ces tourbillons, l'un par l'autre pressés, |
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Se mouvant sans espace, et sans règle entassés, |
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Ces fantômes savants à mes yeux disparaissent. |
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Un jour plus pur me luit ; les mouvements renaissent. |
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L'espace, qui de Dieu contient l'immensité, |
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Voit rouler dans son sein l'univers limité, |
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Cet univers si vaste à notre faible vue, |
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Et qui n'est qu'un atome, un point dans l'étendue. |
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Dieu parle, et le chaos se dissipe à sa voix : |
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Vers un centre commun tout gravite à la fois. |
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Ce ressort si puissant, l'âme de la nature, |
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Était enseveli dans une nuit obscure ; |
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Le compas de Newton, mesurant l'univers, |
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Lève enfin ce grand voile, et les cieux sont ouverts. |
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Il déploie à mes yeux, par une main savante, |
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De l'astre des saisons la robe étincelante : |
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L'émeraude, l'azur, le pourpre, le rubis, |
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Sont l'immortel tissu dont brillent ses habits. |
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Chacun de ses rayons, dans sa substance pure, |
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Porte en soi les couleurs dont se peint la nature ; |
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Et, confondus ensemble, ils éclairent nos yeux ; |
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Ils animent le monde, ils emplissent les cieux. |
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Confidents du très-haut, substances éternelles, |
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Qui brûlez de ses feux, qui couvrez de vos ailes |
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Le trône où votre maître est assis parmi vous, |
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Parlez : du grand Newton n'étiez-vous point jaloux ? |
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La mer entend sa voix. Je vois l'humide empire |
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S'élever, s'avancer vers le ciel qui l'attire : |
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Mais un pouvoir central arrête ses efforts ; |
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La mer tombe, s'affaisse, et roule vers ses bords. |
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Comètes, que l'on craint à l'égal du tonnerre, |
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Cessez d'épouvanter les peuples de la terre : |
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Dans une ellipse immense achevez votre cours ; |
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Remontez, descendez près de l'astre des jours ; |
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Lancez vos feux, volez, et, revenant sans cesse, |
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Des mondes épuisés ranimez la vieillesse. |
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Et toi, sœur du soleil, astre qui, dans les cieux, |
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Des sages éblouis trompais les faibles yeux, |
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Newton de ta carrière a marqué les limites ; |
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Marche, éclaire les nuits, tes bornes sont prescrites. |
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Terre, change de forme ; et que la pesanteur, |
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En abaissant le pôle, élève l'équateur ; |
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Pôle immobile aux yeux, si lent dans votre course, |
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Fuyez le char glacé des sept astres de l'Ourse : |
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Embrassez, dans le cours de vos longs mouvements, |
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Deux cents siècles entiers par delà six mille ans. |
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Que ces objets sont beaux ! Que notre âme épurée |
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Vole à ces vérités dont elle est éclairée ! |
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Oui, dans le sein de Dieu, loin de ce corps mortel, |
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L'esprit semble écouter la voix de l'éternel. |
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Vous à qui cette voix se fait si bien entendre, |
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Comment avez-vous pu, dans un âge encor tendre, |
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Malgré les vains plaisirs, ces écueils des beaux Jours, |
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Prendre un vol si hardi, suivre un si vaste cours ? |
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Marcher, après Newton, dans cette route obscure |
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Du labyrinthe immense où se perd la nature ? |
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Puissé-je auprès de vous, dans ce temple écarté, |
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Aux regards des français montrer la vérité ! |
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Tandis qu'Algarotti, sûr d'instruire et de plaire, |
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Vers le Tibre étonné conduit cette étrangère, |
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Que de nouvelles fleurs il orne ses attraits, |
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Le compas à la main j'en tracerai les traits ; |
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De mes crayons grossiers je peindrai l'immortelle. |
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Cherchant à l'embellir, je la rendrais moins belle : |
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Elle est, ainsi que vous, noble, simple, et sans Fard, |
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Au-dessus de l'éloge, au-dessus de mon art. |
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