| VI |
| A MONSIEUR LE DUC DE RICHELIEU |
| SUR L'INGRATITUDE |
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1736
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O toi, mon support et ma gloire, |
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Que j'aime à nourrir ma mémoire |
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Des biens que ta vertu m'a faits, |
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Lorsqu'en tous lieux l'ingratitude |
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Se fait une pénible étude |
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De l'oubli honteux des bienfaits ! |
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Doux nœuds de la reconnaissance, |
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C'est par vous que dès mon enfance |
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Mon cœur à jamais fut lié ; |
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La voix du sang, de la nature, |
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N'est rien qu'un languissant murmure |
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Près de la voix de l'amitié. |
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Eh ! quel est en effet mon père ? |
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Celui qui m'instruit, qui m'éclaire, |
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Dont le secours m'est assuré ; |
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Et celui dont le cœur oublie |
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Les biens répandus sur sa vie, |
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C'est là le fils dénaturé. |
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Ingrats, monstres que la nature |
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A pétris d'une fange impure |
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Qu'elle dédaigna d'animer, |
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Il manque à votre âme sauvage |
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Des humains le plus beau partage ; |
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Vous n'avez pas le don d'aimer. |
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Nous admirons le fier courage |
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Du lion fumant de carnage, |
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Symbole du dieu des combats. |
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D'où vient que l'univers déteste |
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La couleuvre bien moins funeste ? |
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Elle est l'image des ingrats. |
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Quel monstre plus hideux s'avance ? |
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La Nature fuit et s'offense |
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A l'aspect de ce vieux giton ; |
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Il a la rage de Zoïle, |
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De Gacon l'esprit et le style, |
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Et l'âme impure de Chausson. |
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C'est Desfontaines, c'est ce prêtre |
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Venu de Sodome à Bicêtre, |
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De Bicêtre au sacré vallon : |
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A-t-il l'espérance bizarre |
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Que le bûcher qu'on lui prépare |
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Soit fait des lauriers d'Apollon ? |
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Il m'a dû l'honneur et la vie, |
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Et, dans son ingrate furie, |
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De Rousseau lâche imitateur, |
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Avec moins d'art et plus d'audace, |
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De la fange où sa voix coasse |
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Il outrage son bienfaiteur. |
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Qu'un Hibernois, loin de la France, |
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Aille ensevelir dans Bysance |
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Sa honte à l'abri du croissant ; |
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D'un œil tranquille et sans colère, |
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Je vois son crime et sa misère ; |
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Il n'emporte que mon argent. |
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Mais l'ingrat dévoré d'envie, |
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Trompette de la calomnie, |
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Qui cherche à flétrir mon honneur, |
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Voilà le ravisseur coupable, |
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Voilà le larcin détestable |
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Dont je dois punir la noirceur. |
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Pardon, si ma main vengeresse |
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Sur ce monstre un moment s'abaisse |
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A lancer ces utiles traits, |
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Et si de la douce peinture |
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De ta vertu brillante et pure |
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Je passe à ces sombres portraits. |
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Mais lorsque Virgile et le Tasse |
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Ont chanté dans leur noble audace |
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Les dieux de la terre et des mers, |
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Leur muse, que le ciel inspire, |
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Ouvre le ténébreux empire, |
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Et peint les monstres des enfers. |
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