| XXI |
| SUR LE PASSÉ ET LE PRÉSENT |
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Juin 1775
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Si la main des rois et des prêtres |
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Ébranla le monde en tout temps, |
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Et si nos coupables ancêtres |
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Ont eu de coupables enfants, |
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O triste muse de l'histoire, |
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Ne grave plus à la mémoire |
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Ce qui doit périr à jamais ! |
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Tu n'as vu qu'horreur et délire. |
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Les annales de chaque empire |
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Sont les archives des forfaits. |
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La Fable est encor plus funeste ; |
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Ses mensonges sont plus cruels. |
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Tantale, Atrée, Égisthe, Oreste, |
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N'épouvantez plus les mortels. |
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Que je hais le divin Achille, |
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Sa colère en malheurs fertile, |
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Et tous ces ridicules dieux |
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Que vers le ruisseau du Scamandre |
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Du haut du ciel on fait descendre |
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Pour inspirer un furieux ! |
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Josué, je hais davantage |
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Tes sacrifices inhumains. |
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Quoi ! trente rois dans un village |
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Pendus par tes dévotes mains ! |
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Quoi ! ni le sexe, ni l'enfance, |
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De ton exécrable démence |
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N'ont pu désarmer la fureur ! |
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Quoi ! pour contempler ta conquête, |
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A ta voix le soleil s'arrête ! |
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Il devait reculer d'horreur. |
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Mais de ta horde vagabonde |
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Détournons mes yeux éperdus. |
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O Rome ! ô maîtresse du monde ! |
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Verrai-je en toi quelques vertus ? |
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Ce n'est pas sous l'infâme Octave ; |
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Ce n'est pas lorsque Rome esclave |
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Succombait avec l'univers, |
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Ou quand le Sixième Alexandre |
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Donnait dans l'Italie en cendre |
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Des indulgences et des fers. |
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L'innocence n'a plus d'asile : |
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Le sang coule à mes yeux surpris, |
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Depuis les vêpres de Sicile |
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Jusqu'aux matines de Paris. |
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Est-il un peuple sur la terre |
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Qui dans la paix ou dans la guerre |
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Ait jamais vu des jours heureux ? |
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Nous pleurons ainsi que nos pères, |
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Et nous transmettons nos misères |
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A nos déplorables neveux. |
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C'est ainsi que mon humeur sombre |
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Exhalait ses tristes accents ; |
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La nuit, me couvrant de son ombre, |
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Avait appesanti mes sens : |
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Tout à coup un trait de lumière |
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Ouvrit ma débile paupière, |
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Qui cherchait en vain le repos ; |
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Et, des demeures éternelles, |
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Un génie étendant ses ailes |
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Daigna me parler en ces mots : |
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« Contemple la brillante aurore |
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Qui t'annonce enfin les beaux jours : |
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Un nouveau monde est près d'éclore ; |
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Até disparaît pour toujours. |
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Vois l'auguste Philosophie, |
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Chez toi si longtemps poursuivie, |
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Dicter ses triomphantes lois. |
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La Vérité vient avec elle |
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Ouvrir la carrière immortelle |
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Où devaient marcher tous les rois. |
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Les cris affreux du fanatique |
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N'épouvantent plus la raison ; |
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L'insidieuse Politique |
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N'a plus ni masque ni poison. |
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La douce, l'équitable Astrée |
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S'assied, de grâces entourée, |
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Entre le trône et les autels ; |
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Et sa fille, la Bienfaisance, |
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Vient de sa corne d'abondance |
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Enrichir les faibles mortels. » |
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Je lui dis : « Ange tutélaire, |
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Quels dieux répandent ces bienfaits ? |
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3/4 C'est un seul homme. » Et le vulgaire |
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Méconnaît les biens qu'il a faits ! |
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Le peuple, en son erreur grossière, |
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Ferme les yeux à la lumière, |
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Il n'en peut supporter l'éclat. |
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Ne recherchons point ses suffrages : |
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Quand il souffre, il s'en prend aux sages ; |
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Est-il heureux, il est ingrat. |
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On prétend que l'humaine race, |
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Sortant des mains du Créateur, |
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Osa, dans son absurde audace, |
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S'élever contre son auteur. |
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Sa clameur fut si téméraire |
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Qu'à la fin Dieu, dans sa colère, |
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Se repentit de ses bienfaits. |
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O vous que l'on voit de Dieu même |
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Imiter la bonté suprême, |
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Ne vous en repentez jamais ! |
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